Он шёл слишком долго, и ему даже стало казаться, будто он не идёт, а спит. И это мир проходит мимо него: хрупкая, неудержимая весна, упоительное травяное лето, лёгкая как пух осень и долгая тревожная зима. И все они кружатся над его головой, а он недвижим, спокоен, и его ничего не заботит, и он никуда не спешит
