— Никаких светильников. — Я слышу глубокий голос Романа, раздающийся прямо надо мной, но лишь улыбаюсь и продолжаю, не открывая глаз:
— И мой муж ненавидит мои светильники. Но он знает, что у него нулевые знания в дизайне интерьера, и он настолько без ума от меня, что решает оставить мои светильники в покое. Все четырнадцать.
— У Васи есть… парень? — Конечно нет, котик. Наша дочь очень хорошо знает, что ей не разрешается иметь парня до сорока лет. — Она поднимает на меня глаза. — Или до пятидесяти?
Его близость как-то странно действует на мой встревоженный разум, и боже мой, как же он классно пахнет. Стараясь спуститься с небес на землю, я начинаю повторять новую мантру у себя в голове: «Он преступник. Он преступник».
— Он это заслужил, — говорит она и возвращается на свое место на моей груди. — Только, пожалуйста, не убивай больше никого из-за меня.
Я слушаю, как ее дыхание выравнивается. Когда я уверен, что она крепко спит, то беру ее маленькую руку с моей груди и оставляю поцелуи на кончиках ее пальцев.
— Я убью любого, кто осмелится причинить тебе боль, — шепчу я. — Просто проконтролирую, чтобы в следующий раз ты об этом не узнала.
