— Пришел, пришел, родимый, — раздался радостный голос Вальцева за спиной
Рев стих, теперь на равнине, там, где опустился звездолет, стояло большое белое облако, ветер раскачивал его, унося клочья пара на запад, где среди разорванных туч проглянуло тусклое низкое солнце
Слишком. Никаких шансов». Это была его любимая присловка — «никаких шансов».