– Проблемы?
Он с полминуты смотрит на меня. Вижу, ему очень хочется отмахнуться, но врать не хочет. Это ценно.
– Я видела, кто звонил, – решаюсь ему помочь.
– Сестрёнка, послушай, – Михалыч тянет меня за рукав и уводит с прохода, как будто это я тут всем загораживала путь. – У меня действительно проблемы, но я не готов прямо сейчас ими поделиться. Может быть, потом. Тебя это устроит?
Меня не устраивает, но другого варианта, как я понимаю, не будет. Поэтому киваю.
– И не доставай моего брата. Он тебе ничего не скажет. Потому что я попросил.
Цокаю языком и закатываю глаза. Хотя первое, что я хотела сделать, – это позвонить Нетопырю.
В гостиницу мы идём вместе. Я пытаюсь включить в голове разные мелодии, но все их вытесняет чувство тревоги. И это не бесцветная тревога неведения, когда просто не знаешь, что происходит, а чёрная тревога, когда подозреваешь нечто конкретное и страшное. В комнате за закрытой дверью чернота обретает форму. Я, кажется, догадываюсь, что происходит.
Михалыч болен. Скорее всего, серьёзно. Но держит это в тайне. Только Нетопырь в курсе. Вот и нашлось объяснение таинственным визитам в больницу. Кровь сдавал, ага! Донор-альтруист!
