В этом коротком романе, среди монотонного (хотя вернее было бы сказать — бесстрастного) повествования, есть что-то неуловимое, ускользающее, но в то же время и ясное, и знакомое. Что-то, чего не видно, но то, что точно есть, как гудок далекого поезда, как всё то, что мы любим в поэзии.