Постарел наш царь-батюшка, сильно постарел. Голубя своими ручками и то не задушит. Сидит себе на троне весь золотой и стылый. Только борода растет, до полу и насквозь.
Потом другой править стал, а который неведомо. Любопытные пытались в окна дворцовые подглядеть, но Кривоносов все окна виселицами заставил. Так что которые висят, те только чего-то видят.
Под конец наш царь-батюшка совсем помер. Колокола звонили да звонили, а покойника-то все не выносили. Царь-то наш в трон врос. Где царя ножки, где трона — не разберешь. Что локоток, что подлокотник — все одно. Не оторвешь. А с троном-то золотым-то царя хоронить — это ж куда годится!