— А давай ты, Мор, построишь глазки этому озабоченному подслеповатому старику-сластолюбцу, а мы с Ники поищем про эти стихийные магические бедствия?

— Я? — тоном монашки, которой инкуб только что сделал неприличное предложение, вопросил приятель. — Ты за кого меня принимаешь?

— За того, кто умеет отлично актерствовать. А Туфусу с его зрением нет особой разницы, девица перед ним или парень. Ты морок накинь, голосок потоньше сделай, жеманности добавь и подхихикивай над его плоскими шуточками. Он тебя от Ники и не отличит.

— Ну знаешь... — выдохнул Мор после такого предложения и, видимо не найдясь с достойным ответом, произнес первое, что пришло на ум: — Врать пожилому больному человеку — это некрасиво.

— Зато красиво врать — это талант, который у тебя определенно есть, — тут же сориентировался Дэн и даже польстил Мору, которого на дух не переносил.

— Издеваешься? — мрачно отозвался приятель, уже понимая, что влип.

— Говорю чистую правду, — на честном глазу заверил страж и добавил: — Тем более если старый маразматик начнет к тебе приставать и пытаться потрогать коленки, случайная затрещина в твоем исполнении будет куда гуманней…

— Ты это о чем? — подозрительно уточнила я у Дэна.

— О том, что, когда к тебе в последний раз попробовали пристать, это закончилось трупически.

— Может, трагически? — не поняла я.

— Ну волкодлак же превратился в труп, так что трупически, — рассудительно заметил Дэн и добавил: — И вообще, Ники сейчас волноваться нельзя, у нее магия нестабильная…

— То есть когда она будет выискивать данные под моим доблестным прикрытием, то волноваться совсем не будет?

— Да! — рявкнула я, потому как надоело слушать этот мужской спор, на котором за меня пытались все решить.