Сильный дождь

За окном моим идет сильный дождь, а я села писать тебе очередное письмо, хотя тысячу раз поклялась — больше ни строчки. Это так глупо — пытаться что-то объяснить черствому сердцу, но пишу это скорее для себя. Я раньше не верила, что можно просто так сделать человеку больно. Не из выгоды какой-то, а забавы ради. Особенно, зная, что человек этот так тебя сильно любит. Теперь, «благодаря» тебе, я на себе прочувствовала, каково это — полюбить кровавого палача в ангельском обличии. И я больше ничего не хочу слышать о любви, ее нет. Есть страх одиночества, стремление к превосходству, привычка и азарт обладания чьей-то душой всецело. А любви, взаимной и большой, вечной, к которой я так стремилась, нет. А ведь сколько во мне было нежности — хрупкой, как крылья бабочки, сильной, как сталь. Ты надругался над ней, выставив на смех все то, что я отдала одному тебе… Сейчас ты ликуешь, празд