Антон Павлович, это будет Начало,
не в смысле начала, а в смысле среды,
не в смысле повесили на кол мочало,
а клубленье, вроде моей бороды.
Все эти львы, олени и куропатки
вместе с нами воспаряются туда.
Вообразите помесь моей лошадки
и меня за плугом — по ветру борода…
Вы говорите: студенистая масса,
вы предпочитаете не быть нигде,
чем быть волоконцем всеобщего мяса,
затерянным, скажем, в моей бороде…
(Смеется? Не разберешь, где смех, где кашель…)
Я понимаю… Вот, запейте водой…
Но это всерастворение, не наше ль
благо и в жизни, клянусь бородой!
Всё, безусловно, объясняется страхом
исчезновения навсегда, в нигде,
и куда лучше быть вашим монахом,
который скакал, как блоха в бороде
вселенной… Но вы, я погляжу, устали
и всё посматриваете на часы
в коридоре, как в далекие дали,
как в бороду всматриваются усы…