их стряпчие ласкают,
Что в пользу дело окончают.
Проходит год, другой,
и близь десятка лет,
Конца, однако, делу нет.
Ужли судьи их сговорились
Так долго дело не решить?
Вот то́тчас клеветать
и на суде́й взносить,
И думать, что они
из взятков согласились…
Как будто бы нельзя
другим причинам быть,
Что дело тихо шло.
Ну, как тут поспешить?
С год, говорят, по нем
в одних архивах рылись.
В том самом городе,
где спор происходил,
Какой-то живописец был,
Который написал
на богачей картину
Так, что нагими их
он в ней изобразил

И выставил в народ.
Все спрашивать причину,
Весь город толковать
и говорить об них,