Я пробую понять, что чувствую, но мне не за что уцепиться – нет стержня, на который можно было бы нанизать разные теории, попробовать, что я при этом ощущаю; лишь огромная зияющая пустота, готовая заполниться чем-нибудь – кровью, скорбью… Чем-нибудь, что, полагаю, проявится на следующем витке.