ка­кой был. Напомаженные волосы — не в стиле бесподобных рок-н-ролльщиков 1950-х годов, а в стиле какого-нибудь промасленного тенора из аргентинской мыльной оперы для малоимущих обитательниц провинции. «Убожество» — так описала бы этот стиль Вигга. Он был облачен в плотную блестящую куртку а-ля мафиози и джин­сы, которые не подходили к прочей одежде да и самому Ронни не шли. Огромная задница и тонкие ножки. Наверняка это произвело бы прекрасное впечатление на неа­политанскую кокетку, но только не на Карла. И остроносые ботинки с пряжками... Короче говоря, перебор!

— Я уже начал. — С этими словами Ронни указал на две пустые пивные бутылки.

— Я так полагаю, одна из них предназначалась для меня, — сказал Карл, а Ронни покачал головой.

— Еще парочку! — заорал он, подавшись к Мёрку. — Рад снова тебя видеть, братец. — Он потянулся к ладоням Карла, но тот вовремя успел отстраниться.

Там присутствовали другие посетители. Они, чего доб­рого, еще распустят какие-нибудь сплетни.

Карл пристально посмотрел на Ронни и заявил:

— Я знаю, о чем ты рассказал Берге Баку в недрах тайского бара.

— Ну да, — сказал Ронни. — И что такого?

Он даже не пытался отрицать.

— Ронни, ты слишком много пьешь. Может, мне похлопотать