Он запускает руку в мои волосы и притягивает за затылок, захватывая мои губы в плен обжигающего поцелуя, жар которого пробирает до кончиков пальцев. Я цепляюсь за его футболку, потому что мне нужно хоть что-то, за что можно ухватиться во избежание падения во время этого смерча, называемого Леви Кеннетом. Его язык исследует мой, пробуя на вкус, словно составляя «словесный» портрет самого дорогого вина столетней выдержки. Я задыхаюсь, и он чувствует это. Напоследок нежно прикусив мою нижнюю губу, Леви отстраняется.