размашистые, яркие, удивительно сердечные

стихи, не верилось мне, что пишет их тот самый нарочито картинно одетый

мальчик, с которым я стоял, ночью, на Симеоновском и видел, как он, сквозь

зубы, плюёт на чёрный бархат реки, стиснутой гранитом.

Через шесть-семь лет я увидел Есенина в Берлине, в квартире