У нас каждая трава знает песню. Полынь мы кладём под подушки тем, кого мучают сны. Мяту носим в косах, чтобы не пристала тоска. А чтобы мужчина остался — подаём ему хлеб, в который вплетена слюна, волосы и молитва, спетая на закате