Я пою, сидя на балконе. От слов древних богов гудит все тело, а узоры на коже сияют в солнечном свете, который просачивается сюда сквозь гниль.

Ко мне подплывает молодая женщина со светлыми волосами и печальными глазами, молча проверяет нанесенные на плоть рисунки, но перед уходом все же спрашивает:

– Ты в последние дни не видела Ильрита? Он перестал появляться на собраниях.

– Кого? – хмуро уточняю я.