Сэмюэль прикладывает основание инструмента к шее, упирается подбородком и, не глядя на меня, бормочет:
– Ля.
Я выдыхаю.
– Что?
– Нота. – Взгляд его голубых глаз останавливается на мне. – Чтобы настроиться