Меня накрывает запоздалая паническая атака. Грудь стягивает тяжелым, невидимым обручем, мешая сделать полноценный вдох. Кислорода катастрофически не хватает. Я пытаюсь дышать глубже, но воздух застревает в горле, вызывая сухой, болезненный кашель.
Роман бросает на меня быстрый, внимательный взгляд. Он ничего не говорит, но его пальцы на руле сжимаются сильнее. На ближайшем перекрестке он резко перестраивается в крайний правый ряд и сворачивает с привычного маршрута, ведущего к Пречистенке.
— Куда мы едем? — спрашиваю я через силу. Голос звучит глухо, хрипло, будто принадлежит не мне.
— Тебе нужно подышать, — коротко отвечает он, не отводя глаз от дороги. — В городе сейчас слишком душно
