– А вдруг ты ею решишь стать? – пожала плечами Софья. – Опять же на последней фотографии в журнале ты выглядела моложе Макса, а он так старательно тебя обнимал…
– Ты совершенно спятила, – разозлилась я. – Я люблю Макса, он хороший мальчик…
– Он успел вырасти, ему уже двадцать три года. И теперь, когда умер его отец…
– При чем здесь это?
– Смею напомнить, – в свою очередь разозлилась Софья, – что желтая пресса окрестила тебя «профессиональной вдовой». Твои мужья умирали на пике карьеры, оставив тебе приличное состояние, а главное, авторские права. Кстати, опять звонили по поводу твоего портрета. Его просто жаждут приобрести…
– Мне не нравится выражение лица на этом портрете.
– Опять-таки смею напомнить, что ты тратишь слишком много, наши расходы…
– Продадим портрет с синей рюмкой, – перебила ее я.
– С чем? – скривилась Софья.
– С синей рюмкой. А что, звучит неплохо.
