Пролог
Если вам когда-нибудь придется падать с пятнадцатого этажа, запомните главное: мысли в этот момент кристально чисты. Никакой паники. Никаких молитв. Никаких сожалений о том, что вы так и не купили тот дорогой сыр в супермаркете.
Я, Алина, тридцати двух лет от роду, три из которых я проработала старшим специалистом по подбору персонала в компании «ТехноИмпульс», летела вниз и думала только об одном: «Господи, хоть бы отчет по третьему кварталу сгорел в аду вместе со мной».
Ветер свистел в ушах. Где-то на фоне мелькали чужие балконы с чужими цветами и чужой жизнью. Я даже не кричала. Я просто смотрела на приближающийся асфальт и чувствовала невероятную, всепоглощающую усталость.
Знаете это чувство, когда вы настолько выгорели на работе, что даже смерть кажется просто еще одним дедлайном?
Так вот, асфальт так и не встретил меня. Вместо этого пространство вокруг почему-то пошло рябью, как дешевый телевизор в девяностых, асфальт расплылся в мутное пятно, и меня со всей дури швырнуло на что-то твердое, холодное и очень, очень каменное.
— Ай! — сказала я, потому что приземлилась на копчик, а копчик — это вам не шутки.
— О, — сказал кто-то надо мной голосом, в котором смешались усталость, облегчение и легкое разочарование. — Прибыла.