Конверт на столе
Дождь начался ещё до рассвета. Тот самый питерский дождь, что не льёт, а вьётся в воздухе — как паутина между домами. Она шла от метро, пряча лицо от капель под шарфом цвета мокрого асфальта. У подъезда остановилась: окна второго этажа светились жёлтым. «Соседка забыла выключить свет», — подумала она, и в груди дрогнуло что-то знакомое — тёплое, как старый свитер.
Квартира дышала теплом. Высокие потолки с лепниной, кремовые стены с полками книг в кожаных переплётах, тёмный дуб под ногами. Всё здесь помнило их: чайная пара с гербом, статуэтка балерины, фотография Невы в деревянной раме.
Её пальцы коснулись книжной полки у входа. Дерево было гладким от времени — каждая впадина, каждый выступ знакомы, как линии на собственной ладони. Здесь стояли томики, переплёты которых помнили её прикосновения двадцать лет. Пушкин в коже цвета тёмного шоколада — подарок отца на совершеннолетие. Толстой в тканевом переплёте, с закладк
... 
