Мертвые мальчишки носят черное.
Мертвые мальчишки не дарят цветов.
Мертвые мальчишки держатся вместе.
Мертвые мальчишки приходят за полночь.
Мертвые мальчишки не говорят с живыми.
Никто здесь не любит ссориться всерьез. А если уж пошла трещина, стараемся латать чем подвернется: ненароком брошенным добрым словом, крепкими объятиями, отданным из личного запаса батончиком, ободряющей улыбкой.
Я продолжаю знакомство:
— Мама у него кореянка. Папа — ирландец. Лицо айдола, но голос как у бывшей Базза, то есть… кхм. — Я смахиваю фальшивую слезу со своей щеки. — Его нет.
