Светлых дней поэма уж допета,

Правильные строки — как огонь,

Обжигают словно солнце лета,

Проносясь, как огнегривый конь.

Каждая строка — как сердце ранит,

Отзовётся трепетом души,

В бытии, как в океане канет,

Оторвавшись от ночной тиши.

Где-то в небе звёзды багровеют,

Отражая в ликах лунный свет,

И не все понять тебя сумеют,

Но тебе не нужен их совет.

Открываю в клеточку страничку,

И пишу, как будто неспеша,

Как бы отвечая себе в личку,

Всё, что хочет рассказать душа.

Кружится лист осенний в небе.

Его сорвало. Понесло.

Заметил он приход осенний,

Но было поздно всё равно.

Не думал он, живя на ветке,

Что Путь его всего сезон.

А так хотелось жить на древе,

Играя с ветром в унисон.

И шелестя своей натурой,

От дуновенья ветерка,

Мечтал тот лист о смерти скорой?

Нет, думал: «Жизнь его долга».

Ему хотелось жизни вечной,

Сменяя праздничный наряд.

Красивый, смелый, безупречный,

Зелёный, красный чуть слегка.

Но вот морозцем «потянуло».

Одевшись в золотой наряд,

Решил, что счастье «улыбнулось»

И он «богатству» очень рад.

Но вдруг здоровье пошатнулось,

Уже не держит прежний строй.

Порывом ветра надломило,

И понесло над мостовой.

И тут он думал: «Обойдётся.

Другая жизнь, раз я Король»!

Прибило к сетке одиноко.

Разочарован! Это Боль!

И нет уж стройного порядка,

Что был на ветке дорогой.

Остались лишь воспоминанья

И одиночество. Покой?

Зима пришла, накрыло снегом.

«Один я тут, совсем один!»

«Глаза» сомкнул, «вздохнул» с испугом…

И погрузился в вечный сон.