Шел мелкий дождь. Филеас Фогг, прижавшись в угол, не говорил ни слова. Паспарту, еще не опомнившийся, машинально прижимал к себе мешок с банковыми билетами. Но поезд еще не проехал Сиденгама, как Паспарту испустил крик отчаяния.
– Что с вами? – спросил г. Фогг.
– Дело в том, что я… впопыхах… в смущении… забыл…
– Что?
– Потушить газовый рожок в своей комнате!
– Ну, мой любезный, – отвечал холодно мистер Фогг, – он будет гореть на ваш счет.
