Поступает мудро

с нами жизнь и странно:

завтра будет поздно —

что сегодня рано…

где же золотая

смысла середина.

Вес изображая,

мы спесивы крепко.

те — когда в согласьи

корешки с вершками…

Не понять метаний

доли. Жизнь превратна.

Сколь им, — зимам, вёснам, —

местом не меняться —

нам до смысла жизни

так и не подняться.

Март 2011

Не пишите мне, доктор, рецептов:

не приму я пилюль и микстур.

Ведь не вся ещё звонкая лепта

в хрестоматии литератур

внесена моей твёрдой рукою,

гордым словом, шальным как огонь.

Нет от этой мне мысли покоя,

от болезней от этого — бронь…

Я стараюсь, взрываюсь стихами,

ими, кажется, даже дышу.

Весь пропахший хожу —

их духами.

Языки украинский и русский

одинаково преданны мне.