Будда говорил, что жизнь есть страдание. Он познал это, когда отправился прочь из дворца странником, в простой одежде, чтобы никто не узнал в нем принца. Но у него многое было внутри, он вынес дворец в себе, золоченый, прекрасный, со множеством подушек, серебряной посуды и вкусной еды. Он вышел, наполненный сознанием того, что он правитель этого мира, он принц и этот мир принадлежит ему. И на страдания он смотрел так, будто они его не могут коснуться, с любопытством, со страстью, а после отстраненно, с безразличием. Нет смысла погружаться в страдания.
В тот момент Будда представился мне молодым шалопаем-нарциссом, который не любил никого и ничего и поэтому сумел достичь высот самоотречения. Он был холоден внутри. Лед в парилке индийского воздуха. Он был весь сделан изо льда.
Но вот нашлось местечко, свободное от него. От этого сверхчеловека. И я могу в этом месте быть обычным человеком, не сдерживаться. Не отстраняться от страданий, будто их для меня не существует. Не думать, что любви не существует. Горе. Горе как гора. Огромная гора, почти Львиная, гора горя встала передо мной. Как часто мы не можем плакать, потому что боимся расстроить других.
