Оглавление

Твои две
Глава 1: Чужая надпись

Запись от Аи

05 сентября, 23:47

Опять. Снова не могу уснуть. Мой мозг устроил себе марафон тревог: что, если завтра я опять провалю контрольную по геометрии и мне придётся объяснять маме, что теорема Пифагора — это личное оскорбление? Что, если Лиза снова будет смотреть на меня своим взглядом «я-королева-а-ты-мелкая-плесень»? И что, если этот учебный год будет таким же одиноким, как прошлый? То есть таким, что даже кот Мурзик избегает меня после вчерашней попытки сделать ему причёску?

Мама, вечный оптимист, говорит, что ведение дневника помогает «разгрузить голову». Купила мне эту толстую тетрадь в кремовой обложке с тиснёными розами — выглядит так, будто она должна лежать на полке у какой-нибудь викторианской леди, а не на столе у обычной школьницы.

«Выписывай все свои тревоги, и они перестанут тебя беспокоить», — сказала она. Ну что ж, попробую. Может, хоть дневник меня выслушает, даже если кот отказывается. Сегодня ничего эпического не произошло. Школа, домашка, сериал, в котором героиня за пять минут решила все свои проблемы (как будто!). И тишина. Такая громкая, что аж в ушах звенит.

Ладно, попытка номер сорок семь уснуть… началась.

06 сентября, 07:15

ЯДРЁНА ВОШЬ. У меня трясутся руки, и я, кажется, забыла, как дышать.

Я открыла дневник, чтобы проверить, не размазала ли я вчера чернила (мое перфекционистское alter ego не даёт мне спать спокойно), и… обомлела.

Там БЫЛО ЧУЖОЕ ПОСЛАНИЕ.

Не мои аккуратные, выведенные с маньячной точностью буковки, а какие-то размашистые, наглые, летящие строчки. С таким нажимом, будто автор пытался проткнуть бумагу и добраться до моей души. И ФИОЛЕТОВОЙ гелевой ручкой! Я пользуюсь только чёрной шариковой! Это же правило хорошего тона!

И текст… Я просто не могу…

Привет! Кто ты? И почему ты пользуешься моим дневником?

Что это? Изощрённая пытка? Кто это сделал? Я всегда закрываю дневник на ключ, а ключ прячу в потайное отделение пенала, заваленное сломанными стержнями и ластиками, которые пахнут клубникой (не спрашивай). Никто в семье не станет копаться в моих вещах! Максим, мой брат-подросток? Да ему плевать на мои дурацкие дневники, он только в своих навороченных наушниках и существует, периодически издавая звуки, похожие на то, как умирает космический корабль.

Может, это Лиза? Решила провести психологическую атаку, пробралась ко мне домой, как ниндзя, и оставила послание? Но это уже попахивает паранойей и сценарием для плохого триллера.

Щёки горят. Сердце колотится где-то в районе горла, пытаясь вырваться на свободу. Я чувствую дикую злость — это моё личное пространство! Единственное место, где можно быть собой, не боясь косых взглядов! — и панику. Кто-то влез сюда, написал эту… эту ерунду и испортил всё!

Нет. Так не пойдёт. Это моя тетрадь. Моя крепость. И я не позволю никаким захватчикам меня запугать. Пишу ответ. Прямо под этой… этой анонимной хулиганкой.

Тот же день, 07:30

(Фиолетовая запись сверху, а ниже — ответ Аи, выведенный с таким сильным нажимом, что чёрные буквы выглядят как объявление войны, а некоторые и вовсе прорвали бумагу)

Привет! Кто ты? И почему ты пользуешься моим дневником?

Это не ТВОЙ дневник. Это МОЙ дневник. Его мне купила мама, и он пахнет невинностью и надеждой, а не твоим фиолетовым хаосом. Если это твоя дурацкая шутка, то она несмешная. Ужасно несмешная. Прекрати немедленно, не трогай мои вещи и ОТСТАНЬ ОТ МЕНЯ. Я тебя не знаю и знать не хочу. Ая.

P.S. И пользуйся в следующий раз чёрной ручкой, если уж решила кого-то разыгрывать. Фиолетовый — это кричаще, безвкусно и совершенно не вписывается в эстетику моей кремовой тетради.

06 сентября, 14:20

Всю школу просидела как на иголках. Каждый взгляд в мою сторону казался подозрительным. Лиза ухмыльнулась, когда я уронила учебник — а вдруг это она? А может, это тихоня Петя из второго подъезда, который вечно что-то чертит в своих блокнотах? Паранойя достигла предела.

Мама спросила за завтраком, почему я кручу головой как сова на допросе. Пришлось соврать про внезапную любовь к интерьеру столовой. Максим, конечно, хмыкнул и пробормотал: «Бесят меня эти креативщики».

Я проверила дневник на каждой перемене. Пока тихо. Но у меня ощущение, будто я положила гранату в шкафчик и жду, когда она взорвется.

06 сентября, 18:00

Дневник цел. Никаких новых фиолетовых посланий. Может, это и правда была разовая шутка? Или… ждать этого… я сама это написала в состоянии сомнамбулического творческого кризиса?

Хотя нет. Мой почерк даже во сне не может быть таким развязным. Он бы в любом случае вывел буквы с идеальным наклоном и равными промежутками.

Мурзик сегодня почему-то обходит меня стороной. Может, чувствует мое напряжение? Или… он в сговоре?

Ладно, возможно, я перегибаю палку.

Сейчас аккуратно положу дневник на стол. Рядом оставлю черную гелевую ручку (пошла на компромисс с эстетикой!). На всякий случай. Мало ли.

06 сентября, 23:15

Ничего не произошло. Тишина. Только дождь стучит по стеклу.

Может, это и правда был чей-то розыгрыш? Неудачный и странный.

Сейчас попробую уснуть. Если завтра утром не будет новых сюрпризов, спишу это на странную шутку вселенной.

Спокойной ночи, дневник. Надеюсь, ты не заговоришь снова.

P.S. Всё равно спрятала тебя в ящик стола. Под стопку тетрадей по геометрии. На всякий пожарный.

07 сентября, 06:45

Я проснулась раньше будильника. Сердце колотилось, как будто я бежала марафон, а не спала в своей кровати. Солнце еще только поднималось, комната была залита мягким розоватым светом, но меня трясло от нервного предчувствия.

Секунда колебания — и я уже лихорадочно открывала ящик стола. Тетради по геометрии полетели на пол. Я схватила дневник… и замерла.

На первой же странице, под моим вчерашним вечерним посланием, свежим фиолетовыми чернилами было выведено:

Чёрная ручка — это скучно. А твои тетради по геометрии пахнут тоской. Кстати, теорема Пифагора — не оскорбление, она прекрасна. Как и я.

Мой рот открылся, но никакого звука не последовало. Это… Это было…

НЕТ. ЭТОГО НЕ МОЖЕТ БЫТЬ.

Во-первых, никто, кроме меня, не знал о том, что я думаю про теорему Пифагора! Я написала об этом только в самой первой записи! Ту, что сделала чернилами, которые НЕ РАЗМАЗЫВАЮТСЯ!

Во-вторых,… смайлик. Наглый, самодовольный смайлик. От этого стало вдруг до жути обидно.

Я швырнула дневник на кровать, как будто он ужалил меня, и отшатнулась. Комната вдруг поплыла перед глазами. Это не шутка. Это не Лиза. Это не Максим. Это что-то другое. Что-то невозможное.

«Я схожу с ума», — прошептала я сама себе, и от этих слов стало еще страшнее. Может, у меня стресс? Галлюцинации? Я упала на край кровати, схватившись за голову руками. Что мне делать? Рассказать маме? Она подумает, что я психую. Отвезет меня к врачу… О, Боже.

Мой взгляд упал на дневник. Он лежал безобидной кремовой тетрадкой с розами. Но теперь он казался мне порталом в какой-то параллельный кошмар.

Сжав зубы, я подобрала его. Рука дрожала. Я должна была ответить. Я не могу позволить… Кому? Чему?.. себя запугать. Я достала свою самую надежную черную ручку. Ту, что не подведет.

07 сентября, 07:10

(Запись идет поверх фиолетового текста, зачеркивая смайлик и вдавливая буквы в бумагу)

«Чёрная ручка — это скучно. А твои тетради по геометрии пахнут тоской. Кстати, теорема Пифагора — не оскорбление, она прекрасна. Как и я»

Ты кто? Что ты такое? Как ты знаешь, что я писала? Ответь прямо сейчас. Это не смешно. Мне страшно. И прекрати улыбаться. Это жутко.

P.S. Теорема Пифагора — это монстр в треугольной шляпе, и ты меня не переубедишь.

07 сентября, 07:25

Я сидела на кровати, уставившись на дневник, как будто ожидая, что он взорвется или начнет излучать фиолетовое свечение. Сердце все еще бешено колотилось. Что, если… Что, если это какая-то новая форма запугивания? Может, кто-то установил в моей комнате камеру? Я лихорадочно осмотрела потолок, полки, розетки. Ничего подозрительного.

Мурзик, привлеченный моей нервозностью, запрыгнул на кровать и уткнулся мокрым носом мне в руку.

— Ты тоже это видишь? — прошептала я ему. — Или я окончательно спятила?

Он мурлыкнул в ответ и принялся вылизывать лапу, совершенно не впечатленный моим кризисом.

В голове пронеслись обрывки мыслей: может, это дух? Призрак? Инопланетянин, который общается через канцелярские принадлежности? Звучало так же безумно, как и все остальное.

Я не могла просто ждать. Я схватила телефон, собираясь загуглить «что делать, если твой дневник начал тебе отвечать», но остановилась. Это выглядело бы слишком странно, даже для истории поиска.

Внезапно я осознала: если это НЕ галлюцинация… то этот… этот КТО-ТО читает все, что я пишу. Все мои самые сокровенные мысли, страхи, глупые переживания про Лизу и теоремы…

Жаркая волна стыда и уязвимости накатила на меня.

Я почувствовала себя абсолютно голой. Он читал про мое одиночество.