Я вернулась в мой текст, знакомый до слез, до проделок, до детских припухлых желез.
Какая свобода слога, мысли, чувства, дара, вновь слова, синие, сызнова, не сегодня, не сейчас, но всегда, бесконечно…
Мне дорог тот пиетет и трепет, доверие и искренность образов, идеальных символов и ирреальных людей, не совместимых с «обыванием»
У Марины прекрасные стихи, рифма идущая из лозы мыслей, метрика соразмерная журчанию вен, подчас разная, всегда узнаваемая. Ее голоса одушевлены и дышат весной. Весна страшна, весна грешна, и жизнь подобна, и прекрасна. Любовь!
