— Ну что, как твоё ничего? — спрашиваю я доктора, вытирая шваброй полы под тумбой. — Проснуться ты, конечно, сегодня не планируешь?.. Ну-ну, отоспись тогда. А то бессмертному после смерти не получится… Представляешь, с Андреем ведь подрались! — хмыкаю я, болтая тряпкой в ведре. — Не заметил?.. Ну как подрались. Он меня убить пытался. Дурак. Но вообще-то он прав… Таких, как я, убивать надо. Упрямых. Даже если ни сейчас ты не очнёшься, ни через год, да хоть ни через сто лет — я не сдамся. И в этом ты виноват, — укоризненно тычу я в него пальцем. — Ты страшно передо мной виноват. Ты хоть знаешь это? Знаешь? Потому что заставил меня поверить, что я — особенное существо.
