автордың кітабын онлайн тегін оқу  Семь дней по капле тишины. Стихотворения

Травнiкъ Терентiй

Терентiй Травнiкъ

Семь дней по капле тишины

Стихотворения

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

Дизайнер обложки Игорь Алексеев

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Игорь Алексеев, дизайн обложки, 2017

Книга «Семь дней по капле тишины» — это собрание стихотворений, созданных Терентiем Травнiком в короткие сроки: с октября 2016 по январь 2017 г. Каждая поэтическая работа в этой книге будто соткана из глубины, из множества удивительных колористических граней реальности, продолжая волновать и завораживать своей многоплановостью и законченностью ценителей поэтического слова.

12+

ISBN 978-5-4485-0413-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Семь дней по капле тишины
2. Всё в тебе
3. Homme
4. Покров
5. Субботним утром
6. День восьмой
7. Между секундной и минутной
8. Годовик
9. И сказано, и сделано с душою
10. Милостью Божией
11. Четыре девятистрофия
    1. Первое девятистрофие
    2. Второе девятистрофие
    3. Третье девятистрофие
    4. Четвертое девятистрофие
    5. Изнаитончайшее
    6. Иные ценности
    7. Ну разве это не любовь?
    8. Почти неуловимое
    9. Песенка проказника
    10. Многообразие единого
    11. Таинство жить
    12. Предрассветное
    13. Игра с огнём
    14. Иная грусть, иные слёзы
    15. Осеннее время
    16. Завершение
    17. Десятого ноября
    18. Девять сорок одна
    19. «Паче снега убелюсь»
    20. Есть то, что нас объединяет
    21. Из непроизносимого
    22. Вечное сейчас
    23. Любовь не зла
    24. Отличительная особенность
    25. Ради Бога
    26. Запомни
    27. Утренняя зарисовка
    28. Глаголы Нового Завета
    29. Школа жизни
    30. Интродукция в коду
    31. Иная мера бытия
    32. Рождественским постом
    33. На выдохе вдоха
    34. Огонёк души
    35. В ожидании
    36. За месяц до премьеры
    37. Канон о неизбежном
    38. Как и сто лет назад
    39. Увидь себя со стороны
    40. Учитесь говорить слова
    41. Введение
    42. Бог-Любовь
    43. На холст, на лист, на белый снег
    44. Багульник
    45. Созерцание
    46. Трудяга
    47. Варварин день
    48. Отцам и детям
    49. Книга судного дня
    50. По следу снежному
    51. Всё это счастьем называю
    52. Обыкновенное счастье
    53. Нет срока, что не подойдёт и веришь, очень скоро
    54. Случайные стихи
    55. Дай Бог каждому
    56. Изнаинежнейшее
    57. «Всё так, по-прежнему люблю…»
    58. Никола Зимний
    59. Льдинка-снежинка
    60. Мерные строки
    61. Во имя любви
    62. Анима
    63. Omnia fluunt, omnia mutantur
    64. Возвращение навсегда
    65. Всё в этой жизни
    66. Старец
    67. Верю Богу
    68. Вариация на тему
    69. Всякое случается
    70. Талант быть человеком
    71. Страница готического романа
    72. Тихий снег
    73. Внутренний мир
    74. Белая радуга поэзии
    75. Веры сладкая полынь
    76. Как самого себя…
    77. Путеводное
    78. Извечное
    79. Ночному снегопаду
    80. Дающее смысл
    81. О пятнах на солнце души
    82. Неслучайное
    83. Отсюда — и в вечность
    84. Надо влюбиться
    85. Сочельник
    86. Она поверила ему
    87. Прозрачнее воды, воздушнее воздухов
    88. Миро
    89. Довлеет дневи злоба его
    90. О ком написано, поймёт…
    91. Служение
    92. Искусство без творчества
    93. Из-за текста
    94. Днесь рассуждением живи
    95. Налегке
    96. Из поэтической аптеки
    97. Простая заповедь счастливца
    98. Пони
    99. Зима-поэт
    100. Ничего особенного
    101. Формула успеха
    102. Спешите в сторону мечты
    103. Риторический вопрос
    104. После смерти
    105. Моя тайна
    106. Живите добрыми путями
    107. На все пути и времена
    108. Христа воскресшего любовь
    109. Таинство
    110. Былое, где тебя искать?
    111. Властительницы рая

Если в каплях — океаны, то миры живут в словах…

Т.Т.

«Всё, что нам нужно — это любовь…»

Есть такая легенда. Когда древний человек впервые вышел из своей пещеры и решил оглядеться, он забрался на самый высокий утёс, откуда увидел бескрайнюю лазоревую синь над головой, стада кучерявых облаков, убегающих вдаль, нежную зелень лесов где-то там, внизу, и до его слуха доносились птичьи голоса. Ветерок играл в волосах человека, обвевал его лицо, солнце слало ему своё нежное тепло лучей, и весь мир расстилался перед ним — прекрасный, удивительный и безбрежный. И был переполнен человек незнакомым доселе чувством, словно всё, что что он увидел, в себя впустил и сам растворился в необозримости мира. И запел он без слов и куплетов, и слилась эта песня с шумом ветра, утонула в отблесках солнца, затерялась в пересвистах маленьких пташек, растворилась в радости и любви. Так родилась поэзия.

Почему-то я вспомнил эту давно слышанную историю, когда случайно встретил в Интернете стихотворение Т. Травнiка. Там были такие строки:

Когда из тишины стихи даются,

Когда в саду шуршащий шепоток

Листвы и трав, и алостью восток,

И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах

На кухонном столе, то это время,

То это время дачных незатей

Я складываю в ощущений звенья

Богохранимой странности своей.

Писать июлем — дело непростое.

Его тепло растапливает лист.

Беру низы: что виолончелист

Смычком, то я своей душою.

Музыка, звенящая в душе поэта, сливается с красками томного июля и переходит в какое-то новое качество, отзывается потаёнными обертонами в сердце… и будто распахивается неведомая дверь, за которой — неожиданное понимание чего-то очень важного, того, что словами-то и не выразишь… В каждой строфе живет и дышит предчувствие небывалых чудес.

Это было словно приглашение к прогулке по поэтической стране, имя которой — Т. Травнiкъ. Признаться, я хотел всего лишь прочитать пару-тройку его стихов, чтобы составить более-менее ясное представление об авторе… А получилось так, что утонул в них с головой.

Мне кажется, все дело в особом угле зрения поэта, его всемерной отзывчивости, способности вместить в себя границы окружающего его мира. Ведь как часто бывает: стихотворцы пишут о природе, почти с документальной точностью описывая пейзаж, и читатель видит деревья, речку, луг, костер на косогоре. И больше ничего. У Т. Травнiка же всё иначе — в своих душевных переживаниях он, кажется, становится единым целым с окружающей природой, которая в его строках оживает, наполняется и звучанием, и смыслом… Да еще каким смыслом! Мир в изображении поэта — это величественная симфония, и каждый, кто способен ее услышать и впустить в свое сердце, чуть-чуть приближается к божественному. Это ощущение величия, тайны и упоительной радости вечно живой Вселенной проходит красной нитью через всё творчество Травнiка, становясь одним из главных его лейтмотивов.

Я то и дело останавливался после очередного стихотворения, прислушиваясь к собственным ощущениям. Казалось, что и звуки, и краски, и запахи, окружавшие меня, — все вдруг проявлялось с необычайной остротой, и можно было различить мельчайшие оттенки, полутона, какие-то нюансы, на что я раньше совсем не обращал внимания. Как будто каким-то поэтическим камертоном Т. Травнiкъ незримо настроил мои повседневные чувства на новый лад. Зрение обострилось, слух утончился…

И отступала привычная суета, и хотелось прислушаться к тишине. Томительная, невыразимая звенела нота в душе — как зов, как обещание, предчувствие, быть может.

О любви — стихами дышат,

О любви — не говорят,

А еще о ней чуть слышно,

С красноречием — молчат.

Это, конечно, не та любовь, которую сегодня можно увидеть в кино. У Т. Травнiка это не физическое проявление чувства, и даже не совсем чувство как таковое. Любовь в высшем смысле — когда растворяешься полностью и без остатка, и не идти больше ни вперед, ни назад, нет ни прошлого, ни будущего — только настоящее, которое полнится музыкой щедрого сердца:

О любви душе открыто

Больше, чем сама душа.

Бывают поэты-бунтари, которые ломают границы и рвут привычные шаблоны, отчаянно стремясь избавиться от пут привычности; пытаясь добиться эффекта, они шокируют публику, сводят с ума словесными играми и нагромождением метафор. Т. Травнiкъ совсем не мятежник, но странное дело — в своих негромких, спокойных стихах он мягко и ненавязчиво берет вас за руку… и вот вы уже далеко за границами обыденного, в ином пространстве, где и живут, и чувствуют по-другому.

Это мир души поэта, осиянный светом и любовью. И он щедро делится этим даром со своими читателями.

Пролистывая одно стихотворение за другим, я вдруг подумал — а ведь, кажется, в этом кроется подлинный смысл, и цель жизни Т. Травнiка! Если кто-то может писать стихи время от времени, между делом, так сказать, то здесь совсем иное кредо:

А потому тетрадь другую

Беру я нынче и пишу

В ней жизни формулу простую:

Жизнь в жертву Богу приношу!

Да, нельзя не заметить, что отношения с Богом занимают в поэзии Т. Травнiка особое место, и стоит ли этому удивляться? Если «Бог есть любовь», то для поэта, прикоснувшегося к тайне мира, где все вместе, все живет и дышит в едином космическом ритме, нет, пожалуй, иного исхода, кроме как принять и полюбить и только-только пробивающийся из земли росток, и луч солнца золотого, и устремления смелой души. И всё творчество становится отражением этой любви, как проявление высшей гармонии, олицетворение высшего долга человека на земле — нести свет другим людям:

Твори судьбу там, где родился,

Ищи в том теле, что дано.

И где б в пути не оступился,

Знай, что не всё предрешено.

…Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы — прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница — но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно — это любовь, как поется в одной мудрой песне.

Всё в тебе

Как странно без любви живётся!

Что ни надень, оно всё рвётся.

За шкафом старым два крыла…

Бела и будто не бела

Зима… Нет шёпота снежинок,

Снег молча падает на снег.

Снег, будто старый человек,

Сошедший с Брейгеля картинок…

Как странно без любви живётся…

Бывает, что-то оторвётся

И по ветру летит, летит…

И понимаешь: не вернётся

Оно, ему то ни к чему.

Подходишь нехотя к окну

И смотришь… Первое, что видишь,

Ты принимаешь за стихи,

А это часть твоей тоски —

Не пользуйся, а то обидишь.

Как странно без любви живётся…

Уж больно долго кофе льётся

Из турки в чашечку твою!

Особенностей не таю,

Их просто нет! Обыкновенность

Лежит на всём, что ни возьмёшь.

Толчёт, и ты её толчёшь —

Без оговорок! — повседневность.

И всё же есть он, сладкий миг,

Души твоей очарованье,

Когда иные очертанья

Надвратный принимает лик.

И тихая молитва льётся,

И больше ничего не рвётся,

И некуда тебе спешить,

Но только жить, но только жить…

Случайность ли? Простым движеньем

Перезапустишь сердце вновь,

И вот уже сама любовь —

Хозяин всякому решенью!

Случайность ли, когда вдруг снег,

На землю медленно сходящий,

С тобой, влюблённый человек,

Заговорит на настоящем,

Любви знакомом языке?

Случайно ль это, человек?

12 октября 2016

Homme

Он был твоим недостижимым —

На грани смерти и любви!

Неописуемая сила

Молочно-золотой зари,

Прохлада камня гор восточных,

И слов невидимый источник

Соединились в нём, и ты,

Пленённая его свободой,

Свои доверила мечты

Сражений неземных исходу!

Он был в молчании красив

И восхитителен в улыбке.

Твою природу изменив

На золотую, он на слитках

Клейма не ставил, но хранил

Тебя от предрассудков страсти,

Своею всемогущей властью

Бесовских игрищ дух студил.

Когда ж с небес звучали хоры

Ему оставленных веков,

В румянце пряталась от взора

Проникновенного его.

И медленно по коже алой

Смущённых девичьих ланит

Нектаром смоквы запоздалой

Стекал в мечту влюблённый стыд.

Он был твоим недостижимым —

Тем ветром, что царит весной,

Что пахнет мхами и смолой

И селится орлами в жилах,

За исключеньем золотой…

И отказать ему не в силах

Ни победитель, ни герой,

Ни царь и ни ездок беспечный,

Ни рыцарь и ни ловкий шут…

Который год всё ставят свечи,

Который век всё свечи жгут…

Кто деву от любви излечит,

Освободит её от пут?

12 октября 2016

Покров

Обычно так бывает ночью:

Когда весь мир лежит во сне,

На землю сходит первый снег…

Одетый в звёздный плащ извозчик

Его привозит каждый год,

И снег идёт, идёт, идёт…

Сперва по крышам он проходит,

Потом, немного осмелев,

Верхушками идёт дерев…

Потом по веткам, по балконам,

И в бледном свете фонарей

Кружится всё быстрей, быстрей…

И, достигая мостовой,

Позёмкой юной и летучей

Он, видимо, на всякий случай,

Наносит первый снежный слой…

Уж сколько зим прошло и лет,

Но — почему и сам не знаешь! —

С таким восторгом снежный цвет

Ты всякий раз воспринимаешь!

Всё начинается с утра…

Проснёшься, милый человек,

А за окном твоим — зима!

Нет-нет, пока лишь первый снег —

Такой чудесный первый снег…

14 октября 2016 9:49

Субботним утром

Смотрел, как рисовала листья

Изящной колонковой кистью

Художница в берете сером

(Люблю субботою по скверу

С утра пораньше я гулять)…

Там — краски, у меня тетрадь,

Там — кисти, холст и настроенье…

А я ловлю стихотворенья,

Пытаюсь имена им дать

И что-то важное нащупать

В шипящих звуках октября,

В осенних шмыгах, чихах, хлюпах

Пытаюсь разобраться я.

Дождём исписана страница,

И желтогрудую синицу

Воспринимаю я как знак

Того, что так оно, всё так!

Поверишь, ничего не надо

Душе, когда душа творит,

От полуслова, полувзгляда

Она теряет прежний вид

И несказанно молодеет…

И понимаешь, что не зря

Природой уходящей веет

С отжившего календаря;

Не зря уткнулась лодка в берег,

И вёсла убраны не зря,

И эта старая аллея

От сентября до ноября —

Совсем не зря, совсем не зря…

Осенний час предельно краток;

Кто понимает, дорожит.

Моя художница спешит:

Этюдник сложен, пишет дату

(Чуть видно в уголке холста

Её). Рифмую… неспроста

Всё это: сквер, суббота, осень,

И зонтик, выпавший из рук,

И дворник, что мешками носит

Сжигать опавшую листву…

Всё это вовсе неспроста,

Не для словца и не случайно,

Но для холста, но для листа,

Но для мелодии, где тайна

Безукоризненно чиста!

15 октября 2016

День восьмой

Ничего не получилось,

Не осталось и следа…

Жизнь пришла, отсуетилась

И исчезла навсегда.

Ничего не написалось

На предложенном листе…

В пустоте и в темноте

Ветка персика сломалась.

Может, где-то что и было,

Может, в чём-то и везло,

Но вода в котле остыла:

Время варки истекло…

Ничего не отложилось

Ни на камне, ни в золе.

Коли так, считай, приснилась

Жизнь прошедшая тебе.

Так оно всегда и будет:

Вслед за этим — новый сон,

Если часом не разбудит

Душу колокольный звон.

Если не коснется слуха

Свет иного бытия,

Так и будет вечным пухом

Ей холодная земля.

16 октября 2016