Такая работа, как правило, либо причина, либо следствие одиночества
Мы снижаемся над аэропортом Домодедово, я занимаю своё место в середине салона и в иллюминатор наблюдаю невероятную картину — в сумерках виднеются огни «скорых», полицейских и пожарных машин.
жизнь каждого человека — это самая живая, настоящая история, которой нет идентичных.
Я — это тысячи местечек на планете. Я — чемодан с частичками измотанной души.
Небо — это другая жизнь. Вкусивший её всегда будет её жаждать, возвращаться к ней мыслями, загадочно глядя в голубую высоту, отливающую розовым блеском на фюзеляже улетающего самолёта.
Даже если проспать трое суток подряд, после ночного рейса будешь дохлой рыбой.
Нет, друзей много не бывает, тем более на расстоянии.
Меня всегда удивляет, что в каждом городе живут люди, такие же как все, делают те же дела, бегут на работу, потом с работы. Но разве это не чудо — просто оказаться там, где никто не подозревает, что ты чужак?
Как ценна иногда человеческая жизнь — любая. И как просто оказаться в полном одиночестве посреди сотен людей, рядом с целым огромным спящим городом. Это чувство дикого одиночества такое невыносимое, кажется, что душа сворачивается в маленький напряжённый комок боли, от которой нельзя избавиться.
Этот мир жил задолго до меня и будет жить ещё сотни лет после меня, я чувствую себя здесь гостем, зрителем, действующим лицом, наблюдателем, а иногда даже важным элементом системы.
