Как-то чересчур много тем еды (голода), холода, а также травм физических и увечий обнаружилось в этом сборничке…
Нежность, переплетённая с цинизмом… — и всепрощение, спорящее с неизбывной обидой…
Но уже как вышло.
Жизнь продолжается. Хотя до сих пор гадаю: то ли я убеждаю стихи в их нерождении, то ли они меня в моём. Но ведь НЕДОРОЖДЕНИЕ — тоже путь??
Помимо основных текстов (осень-20-зима-21), включена большая часть стихов, написанных ранее.
Электронные сборники (или для заказа печатных в «Ридеро»): «От шрама до шарма», «Слова — для тишины…», «Голые заплатки», «Весна — 2020».
Пусть и такой
Родина где-нибудь пахнет
только тобой — и никто
дом не отнимет. У страха
выспятся глазки. Простой
утром завяжется бантик
некогда злейших узлов.
Милая, ты не в палате.
Это — твой домик.
Из слов.
Поздно и опаздывать
Вернуться — так поздно… Прошедшее время
съедает другие недовремена.
Мои опозданья — причал ускорений,
где Небо — в трансмиссии дна.
Намешано столько, что реки — из пыли.
Мой якорь — придаток к чужим тормозам.
И вот все дороги движенье забыли,
а я — не успела назад…
Земная
Тропинка кончилась, а путь
тропинки продолжался.
Она могла со мной шагнуть
в пространство новых шансов.
Мой след сливался с чужаком.
Он тоже продолжает
одну из троп. И мы вдвоём —
Вселенная большая.
А может, малая… Её
словами не охватим.
И всё же звёздный окоём
был рад земной тетради.
Когда меня переживёшь
Ту дверь, где мы пересеклись,
навек бы заложить камнями… —
пускай как памятник меж нами;
а кто кому разрушил жизнь,
в нагромождении не видно.
Не осязаемо… Но ты
найди, где боль моя зарыта,
и в камне высади цветы.
.……
Там разберёмся, есть ли кожа
у мёртвой памяти и кто
чувствительней живых цветов,
когда и ливень обезвожен.
Вот идёт человек?
Вот идёт человек.
А на деле — не очень.
А на деле совсем
человек не идёт.
Потому что никто
человеку не хочет
объяснить, что он — вещь…
и на место, в комод,
уложить человека,
чтоб не надрывался.
Моль, и та пожалеет:
таких не едят!
…
