Филибер Марке де ла Дурбельер улыбался. Нет, он не видел, что происходит. Он провел две унизительные недели, ежесекундно чувствуя кожей раздраженный взгляд отца, который больше не мог скрывать своей неприязни. Его первенец не интересовался ни землей, ни финансами и меньше всего — собственным социальным положением. Бездарь, придурок, торгующий открытками в музее и начинающий мучительно заикаться всякий раз, когда младшая сестра просит его передать соль. Единственный наследник родового имени, не способный сохранять должную дистанцию в разговоре со сторожем охотничьих угодий. «Я этого не заслужил…» — шипел он себе под нос каждое утро, глядя, как Филибер ползает по полу, играя с Бланш в куклы…
— Вам больше нечем заняться, сын мой?
— Нет, отец, но я… я… Скажите, если вам нужна моя помощь…
Но дверь хлопнула прежде, чем он успел закончить фразу.
