Чем-то понравилось, кстати, но могло бы быть лучше - как будто автор побоялась, постеснялась развернуться. Эта скомканность сквозит во всём - от самого сеттинга (очень примерно нарисованного грубыми мазками) до любовной линии (понятно, что она есть, но непонятно, зачем нужная).
Итак, в каком-то будущем люди научились создавать так называемые Портреты - точные копии себя же, - которым можно поручить чем-нибудь заниматься. Стареющая звезда Лаллабель Рок решает избавиться от тринадцати собственных копий, чтобы подогреть к себе же интерес. И вот уже на этом книга захлебывается - она так топорно написана, что я буквально не могу вспомнить ни одного из убийств. Встречалось несколько удачных остросоциальных размышлений, но они замаскированы под вялым текстом - как прожить непрожитые жизни, как сильно дозволено копии отличаться от оригинала, есть ли смысл заниматься тем, что никому на самом деле не нужно?
Вот, наверное, этим она смутно цепанула, эта книжка. Она правда не очень хорошая, но интересные мысли, на которые у автора не хватило времени, вот они, пожалуй, хороши.
