Поэт, как и все люди — смертен, не громко, на птичий манер, ему вторят эхом кларнеты и звёзды завитками химер. Он тот, кто мысли рифмой свяжет, поэт не будет просто врать. Он тот, кто не лукавя, прямо скажет и это будет сложно не понять. Он творит и постоянно говорит о том, что добрый он, но добра не видел. Он там всегда, где есть свободный дом и духом он не пал, а веру не обидел.