Убежать бы летом вместе в горы

От проблем и прочей суеты,

И с вершины глянуть на просторы,

Посчитать все горные хребты.

Посмотреть на реку, что в ущелье

Поцелуи дарит валунам,

И поит божественным их зельем,

И прохладу щедро дарит нам.

Вкус воды наполнен силой ветра,

Он с волной играет каждый день,

Пролетает сотни километров,

На минутку прячется лишь в тень.

Поутру, махнём рукой рассвету,

Он навстречу к нам с зарёй идёт.

— Добрый день! — воскликнем звонко лету,

Нас денёк хороший нынче ждёт!

Украшают ярко маки горы,

Сколько их? Нельзя и сосчитать!

Красоту цветенья нам бы в шторы,

Чтоб могли и дома созерцать.

Я в мечтах сегодня побывала.

В тех местах, где были мы с тобой.

Явь натужно руку подавала,

И звала назад меня домой!

Ветер хохочет и злится,

Гонит к нам рваные тучи.

Молния ярко искрится,

Что в небесах там за буча?

Ливнем весь город пропитан,

Гром разбуянился пьяный.

Тополь на прочность испытан,

Ветер ломал его рьяно.

Час весь кошмар этот длился,

Дождик утих на мгновенье,

Гром вдалеке раскатился —

Видно просил он прощенья.

Я в душе — лихой художник,

И рисую, что хочу.

Намалюю краской дождик,

Иль зажжённую свечу.

И пейзаж могу чудесный

В мыслях быстро написать.

Явно вижу, он — прелестный,

Жаль, мне вам не показать.

Натюрморт пишу с натуры:

В вазе яблоки, лимон,

Рядом — белая скульптура,

На столе лежит кулон.

Может что-то здесь не к месту,

Но художник-то здесь — я.

То я дама, то невеста —

Есть наброски у меня.

Всё в мечтах нарисовала:

И портрет, и натюрморт.

Только вам не показала —

Очень странный поворот.

Без холстов себя не мыслю,

Наяву — ни «бе», ни «ме».

Вам подарком их не вышлю,

Все останутся при мне.

Особая в осени грусть,

В ней скорбь о листве опавшей.

О том, что прелестнейший груздь

Лежит под кустом увядший.

О тёплых, погожих деньках,

Являлись что бабьим летом.

О чудных грибах на пеньках

С коричнево-серым цветом.

О жгучих холодных дождях,

Украшенных чуть просветом.

О скошенных желтых полях,

Что так зеленели летом.

Грусть стонет, как чья-то душа,

Что близятся вновь морозы.

И прошлое всё, вороша,

Решает с зимой вопросы.

Особая в осени грусть,

Тоска за собою тянет.

Так было — останется пусть,

Другою, она не станет!

Вдохновенье везде витает:

Над полями, в густой листве,

Мотыльком в небесах порхает,

И росинкой лежит в цветке.

Я могу его встретить всюду:

И в степи, и глухом лесу,

Даже дома — в стакане, в блюде,

В пирогах, что к столу несу.

Вдохновенье — оно как ветер,

Стоит только окно открыть.

Новой рифмой взамен ответит

И стихом оседлает прыть!