мать всегда гремит словами мимо смысла, мимо сути, не слыша фальши. Пишет мемуары — так же, как и говорит, теми же избитыми фразами, веря, что пишет для
вот это и была жизнь. Я думал, это черновик; а настоящая жизнь потом наступит, когда я проживу черновой вариант и пойму, как надо жить. Оказалось — нет, не черновик. Другой не будет.
Какой идиот сказал, что мудрость приходит с годами — не уходит ли она вместе с детством, когда ты всесилен и не нужно тратить время на поиски себя, любви, работы, жилья?
