Пролог
Город встретил Андару промозглым дождем и равнодушием чужих огней. Восемнадцать лет, а чувство, будто жизнь перезапускается с чистого листа, вернее, с мокрого асфальта вокзальной площади незнакомого города. Она приехала в Жез-Коргон за свободой, за университетом, за жизнью, которая наконец-то будет принадлежать только ей. Чемодан с заедавшим колесом казался единственным другом.
Именно он и подвел ее, застряв в стыке трамвайных путей, когда дождь хлестал с особой силой. Андара с проклятием пыталась его выдернуть, промокшая до нитки, с чувством полного поражения.
— Давайте я вам помогу.
Голос был низким, спокойным, и он не предлагал, а констатировал. Прежде чем она успела поднять глаза, сильные руки легко приподняли чемодан и поставили его на тротуар. Перед ней стоял он. Не в латах и не на коне. В простой темной куртке, капюшон которой отбрасывал тень на резкие черты лица. Но в его глазах была какая-то невероятная, древняя серьезность. Взгляд, который видел не просто промокшую девушку, а ее растерянность, ее борьбу с миром.
— Спасибо, — прошептала Андара, чувствуя, как у нее предательски заколотилось сердце. Не от испуга. От чего-то совсем другого.
— Тынар, — представился он, кивнув. Его рука, большая и теплая, ненадолго коснулась ее локтя, чтобы провести подальше от края тротуара. Жест одновременно прост
... 
