Любуясь в атмосфере преломленным светом,

Подумал я, что хорошо бы стать поэтом

И написать, что день сгорает вдалеке закатом,

Ночь заполняя впечатлений ароматом.

Безоблачное небо словно без рубашки,

Тьму обнаженную покрыли звездные мурашки,

С землею в танце кружится луна,

А мысли с поводка спустила тишина.

И сон, всю ночь блуждавший где-то,

Привязан ко мне тонкой ниточкой рассвета.

Все это мог я написать, если бы был поэтом,

Но я любуюсь в атмосфере преломленным светом.

Вообще-то, я в душе сатир,

Я шут, паяц, веселый клоун,

И в ярких красках вижу мир,

Который серым нарисован.

Не различить границ порой,

Реальность как сюрреализм,

И жизни эликсир цветной

Души излечит дальтонизм.

Я спокоен снаружи как удав,

Поражает всех мой спокойный нрав,

Невозможно вывести из себя,

Потому что внутри черная дыра.

Вроде бы есть реакция у меня,

Только это — лишь радиоволна,

Излучается из-за трения,

При аккреции впечатления.

Сингулярность души, как западня,

Не пускает эмоции из меня,

Коллапсирует в бесконечности,

Сжатой до размеров беспечности.

Не увидеть, что разрывает грудь,

Если за горизонт событий не шагнуть,

Но обратно вырваться будет нельзя,

Потому что за ним все — часть меня.

Растет энтропия поглощенных миров,

Испаряя массу излишних слов.

Искажается суть послания

В гравитационной линзе