Однако радость почти сразу уступила место сомнению: я слишком хорошо помнил коварство колдуна. Синие глаза мага странно блеснули — он тоже не забыл, как разошлись наши дороги.
Когда темные дела переполняют чашу терпения, даже всепрощающее небо не выдерживает и дает волю чувствам. Говорят, слезы очищают, но даже им не избавить эту землю от зла.
Когда я добрался до крепости, они уже обратили хитрого старика. Он сидел на троне, пол вокруг которого был устлан телами девушек, и пил из золотого кубка, празднуя победу над Смертью.
Я сделал осторожный глоток. В глазах потемнело, нахлынул жар, тусклое пламя свечи заплясало по стенам. Мне показалось, что я медленно проваливаюсь в бездну собственной усталости. Кто-то подхватывает меня, усаживает за круглый стол. Он вырублен из незнакомого мне дерева, от него веет древностью, еще немного — и он пустит корни, прорастет сквозь деревянный пол, дойдет до сырой земли, найдет силу в подземных источниках. Я смахиваю красную каплю с уголка губ. Это кровь деревьев, наполненная магией. Мысли мне не принадлежат; они кружатся, заплетаются в узоры — словно борода старца, словно корни векового ствола…
Шерон, удерживая меня, что-то говорит старику. Его голос — будто шум прибоя. Ответ старца подобен шелесту листьев. В хижине пахнет травами и безумием.