Та девочка
Читаю строчки собственных стихов.
Под ними — лет, давно ушедших, даты.
В них — женщина, пришедшая из снов,
В которых будто я жила когда-то.
Она, похоже, не знакома мне.
И всё — таки… знакомая до боли…
Я слышу тихий голос в тишине,
Свой голос. Приглушённый поневоле.
Чтоб просто никого не разбудить…
В окно негромко мелкий дождь стучится…
А на меня из давних лет глядит
Та девочка, что почему-то снится.
Сегодня снится. Снилась и вчера.
Как будто мне сказать о чем-то хочет…
Свои стихи читаю. До утра.
Как жизнь свою листаю… этой ночью…
Всего-то полтора десятка лет
Всего-то полтора десятка лет
Сергеевна в Стихи.ру. Это много?..
Всё тот же снится сон: беру билет
И отправлюсь в дальнюю дорогу.
Мелькают горы, реки, города,
На остановках разные всё лица.
А я спешу. Опять спешу. Куда?
И не пора ль уже остановиться?
Нет, не пора. Иначе что за жизнь.?
Так много ещё сделать не успела.
В реальность воплощаю миражи
И сказки. Я же этого хотела!
Воображенье может всё. Почти.
Чего мы не имеем, то представим.
Обидевших забудем и простим.
А любящих с любимыми оставим…
Мы можем всё. Верней, не мы, перо.
Оно в тетради наши мысли пишет.
А в результате что? Порой zero,
А иногда — от счастья «сносит крышу».
Он выдумщик, наш дядька Интернет
Такого напридумает, бывает!
Но серости и скуке места нет.
И о печалях сердце забывает.
Вот и ладно
Я не могу вам помогать материально,
Нет у меня в достатке денег и добра.
Но я могу, пусть выражаясь фигурально,
Улыбкой солнышка порадовать с утра.
Оно ж с востока каждым утром к вам приходит.
И я привет с ним каждый день передаю.
А значит, вам дарю улыбку на восходе.
И оттого тепло мне, будто я в раю..
Смешно? Конечно. Вот и ладно! Посмеемся.
И, прогоняя прочь докучливую лень,
Под звуки музыки бодрящей разомнемся
И снова… радостно встречаем новый день.
Если где-то соловьи поют
Иногда посмотришь отстранённо
На обычной жизни суету…
Ветер, словно юноша влюблённый,
Обнимает вербу, да не ту.
Или ту? Кто знает? Даже ветер
Обнимает, а не знает сам,
Правда ль, она лучшая на свете?
Правда ль, для него её краса?
Или через час другую встретит?
Станет ей «любимая» шептать?
Все мы часто думаем о лете,
Ждём его тепло и благодать.
Хоть порою знаем, что напрасно,
Что не ждёт нас в жизни ничего.
Но мечта живёт. Она прекрасна.
Это значит, будет волшебство.
Это значит, не ошибся ветер,
Обнимая вербочку свою.
Это значит, мир лучист и светел,
Если где-то соловьи поют…
И вновь про ветер
Договориться можно даже со стихией…
Вчера Ветрище показал свирепый нрав.
Был зол и крут. Но, написав ему стихи, я
Дала понять, что в злых порывах он не прав.
Он рвал бельё из рук. Он выл, как зверь в капкане.
На грани срыва. В этом тысячи примет.
Не знаю, кем и чем он был смертельно ранен,
Но в том, что ранен кем-то был, сомненья нет.
Мне было больно за него. И страшно очень.
Мне спеть хотелось Колыбельную ему.
И я запела. Это было тёмной ночью.
И он притих. Уснул. Надолго, по всему.
Спасибо, Ветер, что нашёл в себе ты силы
Понять. Услышать. Успокоиться. Заснуть.
Хоть и стихия ты, но всё ж — ребёнок, милый.
И злым не хочется тебе быть самому.
По сути, ты игривый ласковый котёнок,
Но львом становишься, когда накатит гнев.
Спокойной ночи. Самых добрых снов, мой львёнок.
Неважно, кто по гороскопу… в жизни — лев.
Берёзка
Весной в природе всё полно значенья.
Берёзка, забывая про смущенье,
Красуясь тонким станом, без наряда,
Поглядывает нежно-томным взглядом
На тополь, что стоит, заворожённый,
Красой её пленительной сражённый.
И ветками к ней тянется игриво.
Волнуется… влюблённый и счастливый…
Вспомнилось
Вспомнилось. Детство. Играем мы в прятки с подружкой.
Жду, когда спрячется. Всё. Наконец-то! Иду.
Вижу… подружка лежит — голова под подушкой,
Всё остальное — наружу, у всех на виду.
Делаю вид, что не вижу. Ищу под кроватью,
Лезу под стол, собираюсь за угол бежать…
Весело было девчонкам в коротеньких платьях
Просто играть. Непонятливых изображать.
В жизни игра нам, и взрослым, порой помогает.
Все мы живём на земле. Только верить хотим —
Где-то есть жизнь не такая совсем, а другая.
Крылья вот-вот отрастут — и мы в небо взлетим.
Верим… А может, не надо бы в сказки-то верить?
Жить и терпеть все лишения, сумрак и плен?
Знать, что взлететь не получится, заперты двери,
И… помереть среди серых обугленных стен?
Нет! Даже если и знаем: все сказки — неправда,
Верить в них взрослым нельзя. Это просто абсурд.
Всё ж… мы умеем играть. И я этому рада.
Рада! И знаю, меня наши сказки спасут…
