Оглавление

Об авторе

Автор — практикующий психолог и прозаик, пишущий о внутренних границах современной женщины. Её тексты рождаются на пересечении профессионального взгляда и личного опыта: она дважды победила рак груди, что глубоко повлияло на её понимание уязвимости, силы и ценности каждого дня.

Её интересуют не внешние драмы, а тихие катастрофы души: когда выбор делается не между «хорошо» и «плохо», а между «правдой» и «безопасностью».

Роман «Пока горит огонь» основан на подлинных событиях её жизни. Это не автобиография, а художественное переосмысление боли, страсти и материнской любви — история о том, как можно пройти через огонь и не превратиться в пепел.

«Пока горит огонь» — дебютный роман, выросший из личного опыта, но переработанный в художественную форму, где частное становится универсальным, а боль — возможностью для понимания.

Живёт в России. Сыну Максиму — 13 лет. Работает над вторым романом.

Посвящение

Моей маме, которая отдала всю себя своей дочери.

Моему сыну, который дает мне силы, смысл и интерес жизни. Сыну, который открывает мне эту жизнь каждый день, с новой стороны. Люблю тебя. До луны и еще обратно…

Пролог

Огонь не выбирает, кого согреть, а кого сжечь.

Он просто горит.

Пока есть топливо — дрова, бумага, надежда.

Пока есть воздух — даже самый тонкий, даже сквозь слёзы.

Пока есть человек, который не даёт ему погаснуть.

Эта книга — не о любви, которая спасает.

Это о женщине, которая спасает саму себя — через боль, предательство, смерть и рождение.

Через сына, который смотрит ей в глаза и говорит: «Мама, я с тобой».

Она не святая.

Она не геройка.

Она — Лера.

И пока в её груди горит огонь — она идёт дальше.

***

Этот огонь — не метафора. Он физический: жгучий узел под левой грудью, пульсирующий в такт каждому удару сердца. Он не просит разрешения. Он просто есть — как дыхание, как боль, как жизнь.

Иногда Лера думала: если бы она могла вынуть этот огонь из себя и положить на ладонь — он бы сжёг всё вокруг. Но она не убирала его. Потому что знала: без него — тьма. А тьма — это не смерть. Это сдача.

А Лера не сдавалась.

Она не верила в чудеса. Не ждала спасения свыше. Она знала: если хочешь, чтобы дверь открылась — нужно толкать её самой, даже если руки в крови, а ноги не держат.

Её сила не в том, что она не падала. Её сила в том, что каждый раз поднималась — ради сына, ради себя, ради того, чтобы доказать миру: «Я ещё здесь».

Эта книга — не призыв к подвигу. Это свидетельство: обычная женщина может пройти через ад и не превратиться в пепел. Она может выйти из него — обожжённой, но целой. Уставшей, но живой. Одинокой, но не сломленной.

Потому что пока горит огонь — можно идти дальше. Даже если весь мир молчит.

Даже если ты одна. Даже если боль — единственное, что осталось.

Глава 1. Сирена

Два часа.

Два часа — и всё ещё не вернулся.

Слова, брошенные им на прощание, врезались в память, как осколки стекла: «Я покурить с Витей у подъезда». Просто, буднично, почти беззаботно. Но за этой фразой — привычный уход от конфликта, от напряжения, от нее. Он всегда так делал: уходил, чтобы не кричать. А Лера оставалась — с дрожью в пальцах, с комом в горле и вопросом, который не решалась задать вслух: «Ты вообще хочешь остаться?»

Она уже успела пройти все стадии: злость — обида — тревога — самообман. Уговорила себя не звонить. «Пусть подышит. Пусть выкурит. Пусть вспомнит, что у него дома ждут». Но когда часы перевалили за вторую отметку, а в окне всё ещё не мелькнул силуэт в знакомой куртке, она набрала его номер.

Гудки. Один. Второй. Третий.

— Алло? — раздался голос. Женский. Сухой, чёткий, без тени сочувствия.

— Капитан Морозова. Произошла авария. Водитель погиб. Пассажир в тяжёлом состоянии. Сейчас грузим в «скорую».

Мир не взорвался. Он просто перестал существовать.

— А… кто был за рулём? — выдавила Лера, будто язык прилип к нёбу.

Ответа не последовало. Не потому что его не было — потому что она уже не слышала. Звук исчез. Воздух стал плотным, как вата, набитая в уши. Всё вокруг — стены, пол, собственное тело — превратилось в туманную массу, сквозь которую с трудом пробивалась мысль: «Это не со мной. Это с кем-то другим. Не со мной».

Но другая её часть — та, что не верила в чудеса и знала: если не действовать сейчас, будет поздно — уже набирала мамин номер.