Любовь Адольфовна Бухаринова

Время любить

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Любовь Адольфовна Бухаринова, 2019

Представляем вашему вниманию сборник лирических стихотворений автора. Книга расскажет о чувствах поэтессы по отношению ко всему на свете.

12+

ISBN 978-5-4496-5234-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Время любить
2. Поэзия
3. Какао
4. Мир изменился
5. На юбилей маме
6. Новый год
7. Новогоднее пожелание
8. Старому знакомому
9. Былое
10. Городу и людям
11. Про обычные профессии
12. Первый снег
13. Люблю
14. Счастья больше нет
15. Корабли
16. Октябрь
17. Сыну
18. Путь домой
19. Сороки
20. Птицы
21. Согреет зимнюю постель…
22. Город
23. То, что было зимой
24. Желание
25. Ожидание
26. Сынок
27. Запах мечты
28. К дню рождения папе
29. Музыка и тексты
30. Память
31. Путь домой
32. Декабрь
33. Картинка из детства
34. Снег
35. Мишка
36. Мечта о звездах
37. Продолжение следует…

Поэзия

И опять предо мной чистый лист…

На бумагу польются вдруг строки

Назло сплетням, словам, сотням лиц

Тех, что в жизни совсем одиноки.

Из-за злобы своей не поймут.

Не оценят мой подвиг поэта.

Говорить обо всем — мой маршрут

По земле в жизни спутанной этой.

Я сотку покрывала из слов,

Вышью бисером чудных метафор

Покрывало задумчивых снов

Из эпифор, анапестов или анафор.

И пусть судят потом, кто хотел,

И пусть рядят, мол мы лучше можем.

Говорить обо всем — мой удел,

Жизнь из кубиков слов чтобы сложить.

Какао

Шоколадный вкус на губах,

И, как будто мне снова тринадцать.

Вновь весна, я стою у окна,

И тебя не могу все дождаться.

Это было давно. Мне сейчас двадцать восемь.

Но квартира все та же. Все то же окно.

Я тебя разлюбила уже лет пятнадцать.

Только чувству весны все равно.

Отклик первой любви будет греть мое сердце

И сейчас, когда в лед превратилось оно.

Только память позволить чуть-чуть отогреться,

И шагнуть дальше жить, пить любовь, как вино.

***

Я не писала с декабря.

Тому причины, верно были.

Как кошку драную меня

Опять за хвост — в дороги пыли.

Труднее раз за разом вновь

Жизнь начинать, хоть много чистых

Листов немараных, без слов,

Без начертанья прежних мыслей.

И лишь один вопрос: «За что?».

Его устала задавать я.

Всегда добра к другим — и что ж?

Я в спину слышу лишь проклятья.

Я напишу немало строк.

И душу не сгубить поэта.