смерть всегда вызывает жгучее детское любопытство, если, конечно, не касается тебя самого.
Это – лучше всего. Не понимать, что происходит. Не понимать, что происходит сейчас, а тупо копаться в ране прошлого, так и не позволяя ей затянуться… Вокруг этой раны постоянно роятся насекомые; и в библиотеке полно насекомых, они неумолчно гудят в стеклах, но чаще – умирают. И я нахожу их невесомые трупики между страницами. И в невымытых бокалах из-под вина и цветов. Эти бокалы с засохшими цветами на коротко обрезанных стеблях натыканы по всей библиотеке, – так же, как и оплывшие, покрытые пылью свечи.
ничто так не сближает, как сигареты, выкуренные в вонючем клозете…
а ты создана для того, чтобы укрощать жизнь. И все, что сопутствует этой жизни, – собак, людей, первый снег, ветер над заливом, журнал «Вопросы культурологии»
двадцать семь мысли в прохладном амбаре черепной коробки благополучно дозревают до здорового практицизма. Если не сказать – цинизма.
голодная юность и сытая зрелость,
Все наркоманы, азербайджанцы, отставные боксеры и братки при исполнении были заодно с Ингой, с ее скребущим душу заклинанием: «Смерть не для тебя».
этот момент шальные глаза Инги меняли цвет – Никита даже не мог подобрать определения этому цвету, пока – совершенно случайно – не нашел его: цвет крылышек ночной бабочки, утонувшей в бокале с коньяком…
на не ушла от Никиты, потому что уйти от Никиты – означало увести ад с собой.
