I фрагмент — Поэт и Поэзия
Это первый фрагмент моей мозаики, которую, я надеюсь, вы сможете сложить, дочитав мой сборник до конца, а сложив, построить какое-то мнение обо мне и моем творчестве.
Одной из наиболее часто поднимаемых мною тем, впрочем, как и у большинства стихотворцев, поэтов или графоманов, как вам угодно, стала поэзия и все, что с нею связано, то есть образ самого поэта — меня, образ поэта вообще, его муза, вдохновение и непосредственно сам процесс написания стихотворения, а также и сам стих.
Поэзия — это то, что позволяет видеть окружающий мир с другой стороны, более красочным, насыщенным и изящным. Она помогает взглянуть на вещи другим взглядом, вбирает в себя эмоции и чувства автора, в ответ на это даря некоторое успокоение. В этом смысле поэзия похожа на сигарету. Ты вдыхаешь ее дым, на какое-то мгновение забываешь об окружающей тебя мирской суете, и тебе становится чуточку легче, это средство отвлечься, абстрагироваться от серых будних дней этой жизни, позволяя себе видеть мир как-то иначе.
***
Мое первое стихотворение несет название «жизнь в рифму». Его положение в списке моего сборника, конечно же, не значит, что это первое написанное мною стихотворение. Просто оно раскрывает сам процесс его создания, который, по моему мнению, вы должны узнать — прежде всего, чтобы в дальнейшем понимать идеи моего творчества, а также мое собственное отношение к этому процессу, знание которого поможет вам правильно воспринять остальное.
Жизнь в рифму
Мои глаза болят.
Вокруг расплывчато.
Мой интеллект размяк
В цели столь дымчатой.
И я не знаю, как,
Про что мне написать:
Мыслей запас иссяк,
Но стих хочу создать.
Уж три часа сижу
За письменным столом
И музы образ жду,
Склоняясь над листом.
Но не идет она
И лист пока пустой,
Болят мои глаза,
Объяты пеленой.
Вижу сквозь дымку вдруг
Нечеткий силуэт,
А карандаш — мой друг —
Пишет весь этот бред.
Муза пришла в мой дом,
Ее я долго ждал,
В голове мыслей сонм,
И час писать настал.
Рифмы струятся, в них
Течет и моя жизнь,
Пока поток не стих,
Не прекратится стих.
Не прекратится жизнь
Средь рифм — бумажных кип.
Жить в рифму — мой девиз,
Иначе — я погиб!
***
Небольшой акростих.
Поэт
Пишет он на разные темы,
Отобразит жизни проблемы.
Этому вас вряд ли научат:
Так вот слагать море созвучий!
***
А вот то, чем непосредственно является каждое мое стихотворение:
Мой стих
Мой стих — это прилив эмоций,
Мой стих — это огонь в глазах,
Когда душа наружу рвется,
Тогда лишь я пишу в стихах.
Мой стих — это такое место,
Где правду людям говорю.
С бумагой был всегда я честен —
За это я ее люблю.
На ней запечатлел я чувства:
Любовь и дружбу — все на ней,
Минуты радости и грусти,
Всю хронику прожитых дней.
Мой стих — идея и поступки,
Мой стих — она, семья, друзья.
Слова мои — прочны иль хрупки?
Но в них живу все больше я.
Пройдут года, пройдут столетья,
И телом я, как все, умру,
Но вспомнят коль обо мне дети —
Я в их поступках оживу.
Я буду жить на свете вечно,
Пока живут мои стихи.
Жизнь наша очень скоротечна,
Но не они, но не они…
***
Вот еще одно довольно-таки старое стихотворение, написанное в начале моего творческого пути, тематика которого далеко не оригинальна, но заслуживает раскрытия каждым, кто называет себя поэтом.
Вдохновение
Что такое вдохновенье?
И когда приходит оно?
Это такое явленье,
Когда поэты сотни строк,
Все за короткое время
Пишут, время для них — ничто,
Ведь они — особое племя,
Что обходится без него.
Мое вдохновенье — это,
Когда писать станет легко
И мановением ветра
Куплетов наделаю впрок.
Часто пишу я на парах,
Также творю я и ночью,
Ну, вот такой уж я парень,
Наверно, талантлив очень.
И в строчках пророчу я вам
Будущее грядущее,
Годы жизни, словно роман,
Предыдущие, текущие,
Тот роман, что пишешь ты сам,
Тот, что исправить, возможно.
Его ты уже по слогам
Сам написал и сам прожил.
Строки поэта, как стрелы,
Летящие вам в сознанье,
Что заставляют вас верить,
Что все не так уж печально,
Или что вся жизнь ужасна,
Что не достигнуть вам счастья,
Тогда огонь в вас угаснет,
Стих дробит сердце на части.
Когда придет муза к поэту,
Он будет способен на то,
Что станет сердце согретым,
Тогда сможешь ты всё!
***
Вот стихотворение, описывающее отношение родных к моему творчеству. Действительно, никто никогда не верил, что мое увлечение когда-либо принесет мне материальную пользу. Что ж, поживем — увидим. По крайней мере, я не могу предать свою мечту.
Беспросветный глупец
Мне говорили семья, друзья,
Что я беспросветный глупец,
И что время свое трачу зря —
Не даст пользы мой интерес:
«На стихи не построишь ты дом,
Не купишь себе машину,
И будешь ты всю жизнь бедняком,
Коль страсть к стихам не остынет».
Им говорил всегда я в ответ:
«Без стихов сойду я с ума,
Пусть не будет у меня монет,
Но будет богатой душа.
Я верю, талант мне поможет
Добиться заветной мечты,
Пробиться чрез преграды сможет,
Что встретятся мне на пути!»
***
У каждого есть какое-то любимое дело: кто-то увлекается спортом, кому-то нравится его работа, а кто-то просто любит посмотреть дома телевизор, держа в руке кружку пива. Догадайтесь, какое дело я люблю больше всего.
Любимое дело
Мне нечего делать — мне скучно,
Вокруг очень жарко — мне душно,
Голоден — мне чудится ужин,
Но мне не уйти, чтоб покушать.
Песни в радио не радуют,
Скорее насилуют уши,
И чтобы порадовать душу,
Стал рифму за рифмой складывать.
Взгляд мой уткнулся в одну точку —
На пока еще чистый листок,
Где быстро появились строчки,
В которых моих мыслей поток.
И вот в глазах появился блеск,
Нет безразличья — есть интерес.
Ручка по листку водит руку,
И в забытье канула скука!
Ура! Поднялось настроенье,
Чувствуя любимое дело,
И в радости душа запела,
И пришло ко мне вдохновенье.
На крыльях воображения
Я взлетел высоко-высоко,
Стиху передал ощущенья,
На душе сразу стало легко!
***
Я действительно очень люблю писать, возможно, даже не могу жить без этого. Я считаю поэзию чем-то возвышенным, и порой я готов отдать себя этому искусству безраздельно.
Любовь к «высокому
Во мне течет не голубая кровь
И предки мои кости черной,
Но, не судя по родословной,
Живет во мне к «высокому» любовь.
Не беден я, но точно не богат:
Отец — рабочий на заводе,
Сестра без мужа, продавщица мать
И я — одетый не по моде.
Страсть к этому явилась с малых лет,
Еще со школы понял это:
Я понял, осознал, что я поэт,
И начал сложный путь поэта.
В своем пути был вечно одинок —
Семье стихи неинтересны,
С друзьями вовсе неуместны,
Искусству строк учился сам, как мог…
***
Что такое талант? Талант — это клад, который зарыт на разной глубине для каждого — близко для одного и глубоко для другого, но при большем старании и желании второй может дорыться до этого клада быстрее первого.
Талант
Талант зарыт в каждом,
Вопрос лишь — как глубоко?
Его отрыть нелегко,
Но нужно и важно!
***
Я считаю, что в любом творце, будь то ученый, художник, писатель или поэт главное — это:
Нужно лишь воображение
Поэту важно не знание,
Впрочем, как и умение.
Талант — не есть дарование,
Нужно лишь воображение!
***
Я, как личность творческая, по закону жанра должен быть задумчивым, рассеянным, чуточку неуклюжим, что в принципе так и есть. Я действительно такой, и мне показалось интересным сочинить про эти мои «творческие» качества шутливое стихотворение, что я и, собственно говоря, сделал.
Гениальный
Моя память дырявая
В точности, как и носки.
Пишу строчки коряво я,
В мысленной «каке» мозги,
Слова крутятся быстро в них,
Порождая море идей,
С коих явится чудный стих,
Что предам на суд я людей.
В нем сыграю я чувствами
И заставлю читателей
Быть веселыми, грустными —
Он на душу влиятелен.
Я с рожденья рассеянный,
А взгляд мой невнимателен,
Коль назовите вы гением —
Буду очень признателен.
Очарую созвучием
Своих рифм замечательных,
Атмосферу гнетущую
Я убью окончательно,
Но, если надо, покрою
Ваше сердце отчаяньем,
Ведь первое и второе
Зависит лишь от желанья.
Меня назвали «мечтою»,
И с ней живу каждый день я.
Хочу чего-то я стоить
И вверх подняться из тени.
Верю, талант мне поможет,
И через малое время
Я стану тем, кем я должен,
Народ мне скажет: «Ты гений!»
***
Это стихотворение я написал, когда создал интернет-сообщество, в котором разместил некоторые свои стихи.
Сообщество
Это сообщество для тех,
Кто был талантом одарен;
Кто хочет получить успех
Свой в городе Павлодаре;
К кому прекрасная муза
Приходит часто ночами;
Кто просыпается утром
Всегда с больными очами;
У кого сильные чувства
Дают прилив вдохновению;
Больше другого искусства,
Кто ценит стихосложение;
Кто точно так же, как и я,
Стал неуклюж и рассеян,
Творит стихи день ото дня,
И свято верит в свой гений!
***
Что вы делаете, когда вам скучно? Я, например, пишу…
Когда тебе скучно
Когда тебе скучно
И бездейственность душит,
Когда все не нужно
И депрессия мучит,
Когда пустой playlist —
Тебе нечего слушать,
Открой тетрадный лист
И излей свою душу.
Он сохранит тайну,
Не будет перебивать,
В нем вечная память,
И он способен понять.
Излей листу думы,
Пережитые чувства:
Почему угрюмый,
Почему тебе грустно.
Пиши о проблемах,
Каверзах и подвохах,
Про трудное время,
Когда на душе плохо.
Бумага все стерпит,
А тебе станет легче,
Ведь тогда ты, наверно,
Не зря проживешь вечер!
***
А вот это я написал на заданную заранее тему, соблюдая установленные лимиты, участвуя в поэтическом конкурсе. Должен признаться, я никогда не имел успеха в таких конкурсах. С другой стороны, судейство тут не может быть абсолютно верным, ведь разве можно возводить поэзию в какие-то рамки и лимиты, судить ее по рифмовке, когда, к примеру, можно написать хорошее стихотворение и верлибром. Главное — вкладывать в свое творение душу. Но судьи на подобных конкурсах вряд ли смогут заглянуть автору в душу, так что и судейство никак не может быть объективным. Все же, это всегда интересный опыт.
Море из слов
Жизнь в прозе пресная, словно река,
А я в ней просто плыл по течению.
Добавил рифмой соли туда —
Мне хотелось нового ощущения.
Из пары слов получилась строка,
И рифмой вылилась в радость иль горе,
А моей прозы-жизни река
Превратилась в поэзии море!
***
Это стихотворение я написал, будучи в армии, когда большая часть взвода не выучила обязанности дневального по роте. Сержанты установили, что спать будут только те, кто расскажет обязанности. Мы построились в одну шеренгу и учили стоя. Обнявшись приседали, затем учили в упоре лежа. Я рассказал первым, мне разрешили отбиться, но из солидарности к товарищам по службе не стал этого делать, пока обязанности не расскажут все. Как итог, мы не спали всю ночь, зато не спали всем коллективом. Я же воспользовался временем, чтобы написать следующее:
Поэзия во время отбоя
Слипаются мои глаза,
Я спать хочу, но спать нельзя,
В руке блокнот, но я иссяк —
Слова все не идут никак.
Тупеет взгляд, слабеет мысль,
Все, что вокруг, теряет смысл,
Единственное, что хочу —
Сон долгий, крепкий — я ложусь.
Но спать нельзя, и я встаю,
Устав читаю я в строю.
Рядом со мной мои друзья,
Им спать, как мне, никак нельзя.
Расплывчатым я вижу мир,
Глаза почти протер до дыр.
Морфей зовет меня, манит,
К нему прийти он мне велит.
Но вдохновение на сон
Не променяю ни за что.
Стоя в строю, пишу стихи,
А тусклый свет горит в ночи.
Снова ложусь, снова встаю,
Снова отбой, снова в строю,
Но есть искра — и я пишу,
И сном огонь не потушу.
Буду писать, пока поток
Идей и мыслей не пройдет.
Буду читать устав в строю…
Уже подъем — и я встаю.
***
Еще одно стихотворение, написанное в армии.
О чем бы мне написать?
О чем бы мне написать?
Вроде писал я о многом,
Вроде успел показать
Вам пройденную дорогу,
Но я ведь дальше иду,
Конец дороги не близко,
По жизни этой бреду
Я вечно в поиске смысла.
Рифмы струятся, и в них
Я опишу свои чувства,
А время сохранит стих —
Минуты радости, грусти.
Когда пишу я слова,
Душе становится легче,
И груз тяжелого дня
Не так уж давит на плечи.
Да, я сегодня устал,
Сегодня день был тяжелый:
Сегодня целый день брал
Уроки жизненной школы.
Я понял, что ничего
Родной семьи нет дороже,
Понял, что ради нее
Полезу вон я из кожи.
Я так давно не писал,
Теряя в этом сноровку,
Здесь атмосферы накал
Творит характера ковку.
Здесь становлюсь я другим,
Куя характер и волю,
В части суровый режим,
А я в солдата стал роли.
И я пишу по ночам —
В свое свободное время,
В своей душе волоча
Мое солдатское бремя.
Запечатлею в блокнот
Все, что за день я увидел,
Все, что увижу за год, —
В этом меня не вините.
Писать я просто люблю,
В этом я вижу отраду.
Со стихом переношу
Легче любые преграды.
Во мне поэта чуть-чуть,
Все чаще я графоманю,
Хочу я время вернуть,
Кое-что чтобы поправить.
Себя мне не поменять,
В стихах увидите душу,
Я знаю, о чем рассказать,
А вам осталось послушать.
***
Много людей пишут стихи, таких людей называют поэтами, стихотворцами, графоманами. Как получить гордое имя поэта, минуя позорное «графоман»? Какие между ними отличия? Если честно, то я и сам еще до конца не разобрался.
Мечта графомана
Быть поэтом — мечта каждого графомана,
Но при этом поэты таких презирают,
И, конечно, никто из них не понимает,
Что граница меж ними довольно туманна.
Графоман и поэт пишут стихотворенья,
Графоман и поэт любят рифмовать строчки.
Кто же бездарность из них, и кто из них — гений?
Как решить? Как понять? Как узнать это точно?
Где — талант, где — нет — кто это определяет?
И если определяют, то скажите как?
Почему одних поэтами называют,
А не избранных обзывают и так, и сяк?
Я не понимаю, объясните систему,
В чем отличия, где разница и граница?
Почему же одних принимает богема,
А другим же туда никогда не пробиться?
Может, различия в рифме, слоге, размере?
Но почему же тогда существует верлибр?
Хотелось бы знать, хотя бы примерно,
Но, видно, не для меня сей задачи калибр.
Но не в технике, может, граница, а в смысле,
В том, что поэту хотелось в стихе передать —
Свои чувства и душу, идеи и мысли,
Чтоб кто-то когда-то все это смог бы понять.
Большинство это не считает отличием,
Ведь и в прозе есть смысл, есть идея, душа.
Почему же одних людей возвеличили,
А с другими удача была нехороша?
Так есть граница, иль нет?
Где настоящий поэт?
А где всего лишь графоман?
И кто же из них я сам?
***
Никто и никогда не поддерживал меня в моем творчестве. То, что я делал — называли занятием бесполезным, пустой тратой времени. Но все-таки я не мог предать свою мечту и продолжал писать. Но мне действительно трудно писать, не слыша одобрение близких мне людей, так что очень прошу вас поддержать меня в том, что я считаю не просто увлечением.
Убийцы мечты
Большое спасибо, семья,
Большое спасибо, друзья,
Все те, кому доверял я
Плоды своих мыслей, но зря.
Большое спасибо за то,
