Птица как птица. По-моему, ничего особенного.
Дым и Вакхтерон проследили за её полётом, пока она не скрылась в густых болотных туманах.
Дым раскурил сигарету, стряхнул пепел и прибавил:
– Теперь я часто вижу его.
– Может, наблюдает за кем-то? – предположил Вакхтерон. – Или принадлежит охотнику с болот. Никто ведь не знает, кто там охотится.
– Я знаю, – тихо сказал Дым и снова затянулся. – Там живёт убийца убийц. Он, говорят, был раньше не одинок, но теперь, расправившись с другими охотниками – со всеми, кого бы Она к нему ни подселила, – бродит один по топям.
– Чего он ждёт, если никто из Беглецов не способен пройти мимо нас? – с усмешкой спросил Мистер Буги и сел рядом с Вакхтероном, с некоторым испугом поглядев вниз. Там, на красной земле, убитая женщина осталась лежать лишь наполовину. Её ноги и большую часть туловища уже поглотила голодная почва здешних мест.
– Я думаю, он ждёт не жертв, – заметил Дым. – А охраняет это место от кого-то другого.
– И от кого же, например?
