О мама, где же ты?
— А я напоминаю, что сегодня для вас играли, — заливался ведущий под нестройные хлопки зала, — Игорь Демин, гитара, вокал! (ссссоло!), Юрий Фокин, ударные! (дробь), Сергей Кузнецов — клавишные, вокал! Сергей?
Клавишник отбросил волосы со лба, лениво пробежался пальцами по «Ямахе».
— Сергей Кузнецов! Бас-гитара…
Дальше он не слушал, спрыгнул со сцены, брел по проходу к себе. Никто его не останавливал.
***
Разговор накануне получился неожиданно жестким. Стас был холоден:
— Серега, незаменимых нет. Едешь с нами — договор в силе. На нет и суда нет.
— То есть он будет рот разевать, а я…
— Тебя раньше все устраивало? Что поменялось-то?
— Поменялось то, что мы теперь звезды. То есть вы.
— Ну и что ты хочешь?
— Новый договор.
— Нет.
— Вот так просто? — Сергей растерялся. — Мы восемь лет вместе, и ты мне вот так просто говоришь «нет»? И все?
— И все, да.
— Я тоже могу пойти на принцип.
— Серега, — Стас сузил глаза и заговорил тихо: — Ты можешь даже на хуй пойти.
Вот и поговорили…
***
Сергей шел по улице Маркса, состоящей из приземистых купеческих особняков. Все они были изрядно обшарпаны. На перекрестке Маркса и Ленина блестела как рафинад четырехэтажная резиденция областного КГБ, огороженная двухметровой чугунной решеткой. Так, «не доходя…» Он выудил из кармана узких джинсов клочок бумаги, посмотрел адрес, свернул направо, в арку. Во дворе увидел небрежно побеленное здание с ведущей в подвал дверью. Недоуменно пожал плечами, подошел, дернул ручку — разбухшая дверь с трудом, но подалась. Перед ним был тусклый коридор, какие-то тени маячили в коридоре.
— Простите, это телецентр?
— Да! Да! Проходите! — вскричала женщина в цветастой шали, выбегая откуда-то из глубин. — Вы же Сергей Кузнецов? «Рассвет»?
— Я, я. На закате, — буркнул он себе под нос.
— Ну так проходите, мы же вас ждем же!
Она втащила его в ярко освещенную студию, окна были занавешены изнутри плотной синей тканью.
