Вставлял страницы в жизнь, как в книгу,
Искал и находил ответ.
И силой слога главы двигал
Как вагонетки — на просвет.
И всякий раз, когда ломалась
От тяжести земная ось,
Я подставлял хребет — как шалость,
Таща поклажу на авось.
Шутя, — в серьёзность превращалась
Моя исписанная жизнь,
И в книгу — новое вплеталось
И больше мёдом не казалось,
А выгибало стеллажи.
Я переписывал, надеясь,
Убрать страничный перегруз,
И, даже, как-то раз, осмелясь,
Воскликнул: «Боже! Не боюсь!
Я не боюсь Тебя, я — верю!
Я верю — Ты меня простишь.
За то, что я дерзнул измерить
Собой подаренную жизнь».
