автордың кітабынан сөз тіркестері  Долина золотоискателей

Габриэль Коста

Мужчины не любят, когда женщины умнее, тверже и рукастее их. Им по неведомым законам вручили жезл правления и, казалось бы, талант ко всему. Какая глупость.

Почти все двадцать лет своей жизни я задавался вопросом, существует ли момент, когда мы свободны от мыслей? Они безостановочно, словно рой пчел, жужжат, отвлекают, не дают сосредоточиться на чем-то одном. Их десятки, сотни – и все они здесь, в моей голове! Лежа в тени дерева, слушая разговор природы: шелест листьев, пение птиц, копошение грызунов, я понимаю: тишина равносильна смерти. Ответ не приносит облегчения, а лишь запускает очередной виток мыслей.

Есть ли разница между тем, кто ничего не хочет, и тем, кто умер? Только ли биение сердца и рой мыслей отличают нас от мертвецов? Что насчет деревьев? Травы? Насекомых? Каша из вопросов в голове горька, словно сварена из полыни, а время лишь наслаивает их друг на друга. Однако небеса не спешат раскрывать свои тайны, и не важно, сколько раз я к ним обращаюсь.

Грегори-мне-не-сидится-на-месте Рид.

– Сними кепи, Грегори

Он заглядывает мне в глаза, но, кажется, промахивается и попадает прямиком в душу.

В груди как будто бы жжет. Сначала я не понимаю почему, а потом пелена сна спадает, и я вижу поверх рубашки руку. Я шевелю пальцами и осознаю, что кисть не моя. Поворачиваю голову – и вспоминаю, почему уснул на тюке сена, а не в своей постели.

Грегори.

– Прекрасно…
Слышу шепот за спиной и с интересом смотрю на Грегори в отражении зеркала. Любопытно, о чем он. А он смотрит в окно, на мое ранчо, а потом переводит глаза и на меня. Так мы и замираем: я в попытках застегнуть пуговицы на рубахе, а он – со своей в руках. Время словно застыло. И я, и Грегори словно позируем для картины. Хотелось бы мне запечатлеть этот момент.

Рука Грегори обмякает и падает на пыльную дорогу. Медь его волос потускнела, окрасилась в цвета крови и пепла, а на губах… на губах застыла улыбка.

Я так устал жить. Надоело менять дома, надоело привыкать к новой обстановке, надоело дышать придорожной пылью. Я устал. Я лучше пущу себе пулю в лоб, чем еще раз сяду в нашу телегу. – Он поворачивается к хлопковым полям и замолкает.

А я больше не ухмыляюсь. Я едва дышу.

Счастье – слово, не способное вместить всего, что переполняет мою душу.