Сергей Лупандин

Актёр

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Сергей Лупандин, 2019

Второй сборник стихов автора, писавшийся в период с декабря 2017 г. по декабрь 2018 г.

В данном сборнике представлена концепция ночи в квартире, в которой поэт находится в состоянии болезни.

Поэт борется со своим внутренним «я» — «актёром». Идёт борьба между прошлым и настоящим. Поэт вспоминает родные места, вспоминает людей, которых «актёр» пытается стереть из памяти.

С историей возникновения этого противостояния и его последствий автор предлагает ознакомиться читателю.

Приятного чтения!

СВЛ

12+

ISBN 978-5-4493-9636-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Актёр
2. Пролог
   1. «Квартира»
   2. «Начало»
   3. «***»
      1. «***»
   4. 22:00
   5. «***»
      1. «Деревенская тихая даль»
   6. «***»
   7. «***»
   8. «***»
   9. «***»
   10. «***»
   11. «***»
   12. «***»
       1. «***»
   13. 23:00
   14. «***»
   15. «Чёрный пёс»
   16. «***»
   17. 00:00
   18. «Глаза»
   19. «***»
   20. «Розовый дом»
   21. «***»
   22. 1:00
   23. «Поэма»
   24. «Девочка»
   25. «***»
   26. «***»
   27. 2:00
   28. «***»
       1. «Далёкий сон»
       2. «Тот край»
       3. «***»
       4. «***»
   29. 3:00
   30. «***»
       1. «О месте и времени, где тебя нет»
   31. «Каштановые»
   32. «***»
   33. 04.00
   34. «Деревянная Родина»
   35. «***»
       1. «Зачем ты хочешь быть другим»
       2. «Мой вечер»
       3. «***»
   36. 5:00
   37. «И снова тихий берег мой…»
       1. «Не грусти»
   38. «Ужели»
   39. «***»
   40. 6:00
   41. «32.13»
       1. «Из леса зелёного запахи дыма…»
       2. «***»
   42. Эпилог
   43. «Актёр»
       1. «До скорой встречи»
   44. «Конец»

Пролог

«Квартира»

Миска с мелочью у двери,

Два окна, шкафы, диван,

Кровать, остатки бижутерий,

Часы, картины, ванна, кран.

Два зеркала, обои, шторы,

Проплывающая пыль,

Два стула, пачка старой соды,

Стол у окон и костыль.

На столе лежат тетрадки

И обрывки тех стихов,

Что я писал давно в припадке

После милых сердцу снов.

Но я давно стихи забросил,

Окунулся в суету.

Но временами что-то просит

Написать про эту, ту…

Сейчас как раз такое время.

Правда, сильно голова

С утра моя отяжелела,

Не даёт сегодня сна.

«Начало»

Я над листом сидел пустым

В вечерний час седой, усталый.

Вчера я, кажется, простыл,

И оттого казался вялым.

Мысли, мысли. Ничего.

То ли болезнь, то ль это лень.

В мозгу лишь старенький забор

Да позабытая сирень.

Ныряли звёзды прямо в тучи,

Скрипели клёны под окном.

А я сидел со взором скучным

Над этим проклятым письмом.

Кому, куда, зачем? Не знаю.

Быть может, Родине моей,

Быть может, ласковому маю,

Быть может, запаху полей…

Холоднело. Страшно стало.

Предчувствие чего-то вдруг

Мой разум медленно съедало,

Потемнело всё вокруг…

Тогда мне плохо очень было:

Смял мозги мне череп мой,

И сердце бедное остыло.

Боль прошла сама собой.

И тут пришло успокоенье…

Воздушной стала голова,

Как будто облако сирени,

Что пожирает синева.

И тут же всё перевернулось!

Боль повисла на висках,

Затмевая ту угрюмость,

Что порождает едкий страх.

В глазах скопилась вереница

Красных ниток и червей,

Над синим обручем ресницы

Держали слёзы у бровей…

Разбил тарелку с белой солью,

Трясу своей я головой,

Мешая мысли с сильной болью

И необъятною тоской!

Пробился луч сквозь дырку шторы,

Упадя на жёлтый лист,

Где нарисованы заборы

Да куст сирени, что обвис…

«***»

Лежит листок, помятый мною.

Сажусь за письменный я стол.

Так много я ношу с собою,

И оттого сегодня зол.

Ох, голова моя больная…

До чего ты тяжела.

Отбрось «актёра». Не играя,

Припомни старые дела.

Так много вспомнилось мне сразу,

Не знаю я с его начать.

Подобно старому рассказу,

Что был записанным в тетрадь,

Предстала жизнь моя в деталях,

Мои далёкие края,

Что до «актёра» в милых далях

Я воспевал, душой горя…

«***»

Вот, пишу тебе, милая, тихая.

Далеко я сейчас, далеко…

Часто снится